Asilo de ancianos, de Wystan Hugh Auden | Poema

Todos poseen un límite: cada uno 
Tiene un matiz de daño muy distinto. La élite 
Es capaz de arreglarse por sí misma, 
Caminar apoyada en un bastón, 
Leer completo un libro, interpretar 
Movimientos de fáciles sonatas. 
(Pero acaso la libertad carnal 
Es el veneno del espíritu: 
Conscientes de lo que ha sucedido y el porqué 
Abominan su tristeza sin lágrimas. ) 
Luego vienen los de silla de ruedas, el promedio 
Que soporta la tele 
Y guiado por amables terapeutas 
Canta en comunidad. 
Después los solitarios que musitan 
Palabras en el limbo, y al final 
Los que ya son del todo incompetentes 
Y como una parodia de las plantas 
(Ellas pueden sudar sin ensuciarse). 
No obstante, hay algo que los une: 
Todos aparecieron cuando el mundo, 
A pesar de sus males, 
Era más habitable y más vistoso 
Y los viejos tenían auditorio 
Y un lugar en la tierra. 
(El niño reprendido por su madre 
Podía refugiarse con la abuela para ser consolado 
Y escuchar algún cuento. ) 
Hoy ya todos sabemos qué esperar, 
Mas su generación es la primera 
Que se ha desvanecido de este modo: 
No en casa sino asignada a un pabellón, arrojada 
Como se arrumban fardos indeseables. 

Mientras voy en el Metro para estar 
Media hora con una del asilo, 
Recuerdo quién fue ella en su esplendor. 
Entonces visitarla era un orgullo 
Y no una caridad. 
¿Seré tan frío como para esperar 
Un somnífero rápido, indoloro; 
O bien para rogar, como ella ruega, 
Que Dios o la naturaleza precipiten 
Su función terrenal?