El marido verdugo, de Carolina Coronado | Poema

¿Teméis de esa que puebla las montañas 
turba de brutos fiera el desenfreno?... 
¡Más feroces dañinas alimañas 
la madre sociedad nutre en su seno! 

Esa oscura enfermedad 
que llaman melancolía, 
me trajo a la soledad, 
a verte, luna sombría. 
Ya seas amante doncella, 
ya informe, negro montón 
de tierra, que en forma bella 
nos convierte la ilusión, 
ni a sorprender tus amores 

Y tú ¿quién eres de la noche errante 
aparición que pasas silenciosa 
cruzando los espacios ondulante 
tras los vapores de la nube acuosa? 

La luz del día se apaga; 
rosa blanca, sola y muda 
entre los álamos vaga 
de la arboleda desnuda, 

Y se desliza tan leve, 
que el pájaro adormecido 
toma su andar por ruido 
de hoja que la brisa mueve, 

Yo vi lucir los albores 
de esa purísima atmósfera, 
y brotar las claras aguas 
de aquella ribera hermosa, 
y nacer de su arboleda 
una por una las hojas. 
Yo he visto esas altas sierras 
ir subiendo entre las sombras, 
y alzarse el puente y la torre 

Risueños están los mozos, 
gozosos están los viejos 
porque dicen, compañeras, 
que hay libertad para el pueblo. 

Todo es la turba cantares, 
los campanarios estruendo, 
los balcones luminaria, 
y las plazuelas festejos. 

No lo toméis a consejo, 
pues vos para aconsejado 
y yo para consejera 
inútiles somos ambos: 
vos, señor, porque contáis 
con muy razonables años 
para poder en la vida 
dirigiros ya sin ayo, 
y esta humilde servidora 
por tenerlos muy escasos 

Presurosas huyeron 
las horas del verano caluroso: 
del álamo frondoso 
las hojas se cayeron: 
otra estación mi vida 
cuenta en quejas inútiles perdida.