Hay que estar ebrio siempre. Todo reside en eso: ésta es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo que nos rompe las espaldas, y nos hace inclinar hacia la tierra, hay que embriagarse sin descanso. Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca, Pero embriáguense.
Y si a veces, sobre las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de una zanja, en la soledad huraña de su cuarto, la ebriedad ya atenuada o desaparecida ustedes se despiertan pregunten al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, pregúntenle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, contestarán: ¡Es hora de embriagarse!
Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo, ¡embriáguense, embriáguense sin cesar! De vino, de poesía o de virtud, como mejor les parezca.
Charles Baudelaire (París, 9 de abril de 1821 - 31 de agosto de 1867) fue poeta, traductor y crítico. Considerado el precursor del movimiento simbolista y de la poesía moderna, su vida estuvo marcada por una infancia difícil y por los excesos, lo que lo convirtió en un "poeta maldito". En 1857, tras la publicación de Las flores del mal, fue acusado por atentar contra la moral pública, por lo que seis de sus poemas no vieron la luz hasta 1949. Baudelaire es un genio de la literatura francesa, único en el dominio del ritmo y la forma, enfrentado y atraído durante toda su vida por lo divino y lo diabólico, por lo que sus poemas describen al ser humano más glorioso y más mísero a la vez. Algunas de sus obras son: Los salones (1845-1846), Los paraísos artificiales (1860), su única novela, La Fanfarlo (1847), sus diarios íntimos, Cohetes, y sus numerosas traducciones de la obra de Edgar Allan Poe.
En los tiempos maravillosos en que la Teología florecía con la máxima savia y energía, se cuenta que un día un doctor de los más grandes, —luego de haber forzado los corazones indiferentes; y haberlos conmovido en sus profundidades negras;
No serán jamás esas beldades de viñetas, productos averiados, nacidos de un siglo bribón, esos pies con borceguíes, esos dedos con castañuelas, los que logren satisfacer un corazón como el mío.
Tú que amas los palacios, oh musa de mi vida, ¿tendrás, cuando el Bóreas, sea el dueño de Enero, mientras cae la nieve en tediosas veladas, para caldear tus pies violáceos, un tizón?
¡Oh vellocino, aborregado hasta el cuello! ¡oh rizos! oh perfume cargado de indiferencia ¡éxtasis para poblar esta noche la alcoba oscura de recuerdos durmientes en esta cabellera, que quiero alborotar en el aire como un pañuelo!
