Este tipo de fuego, de Charles Bukowski | Poema

hola Bill Abbott: 
me parece muy valioso que distribuyas mis libros 
allá en la cárcel, mis poemas y cuentos. 
si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con 
mis libros, cojonudo 
pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar 

Los muertos no necesitan aspirina 
ni pena. 
Supongo. 

Pero tal vez necesiten lluvia 
No zapatos, 
pero un lugar donde caminar. 

No cigarros, 
nos dicen, 
pero un lugar para arder. 

Di un recital de poesía el sábado pasado en 
los bosques de las afueras de Santa Cruz 
y estaba a punto de acabar 
cuando oí un grito fuerte y largo 
y una joven bastante guapa 
corrió hacia mí 
vestido largo y fuego en la mirada 
y saltó al escenario 

a los 16 años  
durante la Depresión  
llegué a casa borracho  
y toda mi ropa  
—pantalones cortos, camisas, calcetines—  
la maleta y las páginas de  
mis relatos  
estaban desperdigadas por el  
jardín de la entrada y toda la  
calle.  

También en primavera mueren los cisnes 
y ahí flotaba 
muerto un domingo 
girando de lado 
en la corriente 
y fui hasta la rotonda 
y distinguí 
dioses en carros, 
perros, mujeres 
que giraban, 
y la muerte 

ocurrió cuando vivía en DeLongpre 
y escribía historias verdes para las revistas de sexo 
nunca recibí una nota de rechazo 
hasta el día en que recibí 
una irritante: 
«estimado Chinaski: 
está bien escrita pero 
insinuar que un tipo feo de su edad 

deshecho, anclado he sacado de nuevo 
la vieja libreta amarilla 
escribo desde la cama 
como hice el año 
pasado. 

Iré al médico 
El lunes. 

sí, doctor, las piernas flojas, vértigo, 
dolor de cabeza y dolor de espalda 

veo el campeonato de boxeo mejicano 
por la tele sentado en la cama 
una fresca noche de noviembre. 
he tenido un día estupendo en las carreras, he acertado 7 
de 9, dos con poquísimas posibilidades. 
da igual, ahora veo a los púgiles