Historia de un sufrido hijo de puta, de Charles Bukowski | Poema

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    Historia de un sufrido hijo de puta

    vino a la puerta una noche mojado flaco golpeado y aterrado 
    un gato blanco bizco sin cola 
    lo entré y alimenté y se quedó 
    empezó a confiar en mí hasta que un amigo subió por mi calle 
    y lo atropelló 
    llevé lo que quedó a un veterinario que dijo, “no mucho 
    por hacer... dele estas píldoras... su columna 
    está destrozada, pero estuvo destrozado antes y de algún modo 
    se arregló, si vive nunca caminará, mire 
    estos rayos X, ha sido disparado, mire aquí, los perdigones 
    están aún ahí... también, una vez tuvo cola, alguien 
    se la cortó... ” 

    me llevé al gato, era un verano caliente, uno de los 
    más calientes en décadas, lo puse en el suelo 
    del baño, le di agua y píldoras, no comió, 
    no tocó el agua, yo sumergía mi dedo 
    y mojaba su boca y le hablaba, no me movía 

    de casa, pasé un montón de tiempo en el baño y hablé 
    con él y lo acaricié suavemente y el me devolvía la mirada 
    con esos ojos bizcos azul pálido y cuando los días pasaron 
    hizo su primer movimiento 
    arrastrándose con sus patas delanteras 
    (las de atrás no funcionarían) 
    lo hizo hasta su cama 
    trepó y se dejó caer, 
    fue como el canto de una posible victoria 
    celebrando en ese baño y en la ciudad, yo 
    le conté a ese gato --yo lo había pasado mal, no así 
    de mal pero bastante mal... 

    una mañana se levantó, se paró, se cayó y 
    sólo me miró. 

    “tú puedes,” le dije. 

    siguió intentando, levantándose y cayendo, finalmente 
    caminó algunos pasos, estaba como un borracho, las 
    patas traseras no querían hacerlo y volvió a caer, desacansó, 
    luego se levantó. 

    ya sabéis el resto: ahora está mejor que nunca, bizco, 
    casi sin dientes, pero la elegancia regresó, y esa mirada 
    en sus ojos nunca se fue... 

    y ahora a veces soy entrevistado, quieren escuchar acerca 
    de la vida y de literatura y yo me emborracho y sostengo a mi bizco, 
    disparado, atropellado y desrabado gato y digo, “¡miren, miren 
    esto!” 

    pero ellos no entienden, ellos dicen algo como, “¿usted 
    dice que ha sido influenciado por Céline?” 
    “no,” yo sostengo al gato, “¡por lo que pasa, por 
    cosas como esto, por esto, por esto!' 

    sacudo al gato, lo sostengo 
    en la luz con humo y alcoholizada, está relajado, él sabe... 

    es entonces cuando las entrevistas terminan 
    aunque estoy orgulloso a veces cuando veo las imágenes 
    más tarde y ahí estoy yo y ahí está el gato y somos fotografiados juntos. 

    él también sabe que todo son estupideces pero que de algún modo todo ayuda.  

    Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.