solíamos pelearnos y le decía nos hemos quedado sin bebidas estoy pelado tú tienes tu cono puedes salir y pillar más bebidas mientras yo me quedo aquí mirando estas malditas paredes.
¿quieres decir que no hay nada más para beber?
no pero mierda me quieres, ¿recuerdas?
te odio.
solía irse agarraba el bolso y se iba.
yo me iba a beber por ahí. me bebía las botellas y las latas casi vacías. miraba debajo de la cama y del sofá en busca de más.
en situaciones como esa uno llega a conocer muy bien la habitación del hotel.
miras las persianas venecianas y el infiernillo caliente. miras el periódico en la alfombra. las páginas te miran a ti y dicen lo mismo una y otra vez.
pero cuando ella regresa todo empieza de nuevo pregunta ¿por qué eres tan malo?
querido lector, ¿tú entiendes algo? los que siguen haciendo la misma pregunta en realidad no quieren oír la respuesta.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
hola Bill Abbott: me parece muy valioso que distribuyas mis libros allá en la cárcel, mis poemas y cuentos. si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con mis libros, cojonudo pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar
Di un recital de poesía el sábado pasado en los bosques de las afueras de Santa Cruz y estaba a punto de acabar cuando oí un grito fuerte y largo y una joven bastante guapa corrió hacia mí vestido largo y fuego en la mirada y saltó al escenario
También en primavera mueren los cisnes y ahí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que giraban, y la muerte
a los 16 años durante la Depresión llegué a casa borracho y toda mi ropa —pantalones cortos, camisas, calcetines— la maleta y las páginas de mis relatos estaban desperdigadas por el jardín de la entrada y toda la calle.
ocurrió cuando vivía en DeLongpre y escribía historias verdes para las revistas de sexo nunca recibí una nota de rechazo hasta el día en que recibí una irritante: «estimado Chinaski: está bien escrita pero insinuar que un tipo feo de su edad
veo el campeonato de boxeo mejicano por la tele sentado en la cama una fresca noche de noviembre. he tenido un día estupendo en las carreras, he acertado 7 de 9, dos con poquísimas posibilidades. da igual, ahora veo a los púgiles
