Poema de amor para todas las mujeres que he conocido
todas las mujeres todos los besos las diferentes maneras de amar y hablar y necesitar.
las orejas todas tienen orejas y gargantas y vestidos y zapatos y automóviles y ex maridos.
por lo general las mujeres son muy cariñosas me recuerdan a una tostada untada con mantequilla derretida.
su mirada lo dice todo: se han quedado con ellas les han tomado el pelo, no sé muy bien cómo ayudarlas.
soy un cocinero pasable y me gusta escuchar pero nunca aprendí a bailar... estaba ocupado con cosas más importantes.
pero me lo he pasado bien en sus camas fumando cigarrillos contemplando los techos. no fui cruel ni injusto, sólo un estudiante.
sé que todas tienen pies y caminan descalzas mientras les miro las nalgas esquivas en la oscuridad. sé que les gusto, algunas incluso me quieren pero quiero a muy pocas.
algunas me dan naranjas y pastillas; otras hablan en voz baja de la infancia y de padres y paisajes; algunas están casi locas pero todas tienen sentido; unas aman bien, otras no tanto; las mejores en la cama no siempre son las mejores en otros aspectos; al igual que yo, cada una tiene límites y nos calamos enseguida.
todas las mujeres todas las mujeres todos los dormitorios las alfombras las fotos las cortinas, es como una iglesia sólo que a veces se oyen risas.
esas orejas esos brazos esos codos esas miradas el cariño y las esperas me han hechizado me han hechizado.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Di un recital de poesía el sábado pasado en los bosques de las afueras de Santa Cruz y estaba a punto de acabar cuando oí un grito fuerte y largo y una joven bastante guapa corrió hacia mí vestido largo y fuego en la mirada y saltó al escenario
También en primavera mueren los cisnes y ahí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que giraban, y la muerte
ocurrió cuando vivía en DeLongpre y escribía historias verdes para las revistas de sexo nunca recibí una nota de rechazo hasta el día en que recibí una irritante: «estimado Chinaski: está bien escrita pero insinuar que un tipo feo de su edad
a los 16 años durante la Depresión llegué a casa borracho y toda mi ropa —pantalones cortos, camisas, calcetines— la maleta y las páginas de mis relatos estaban desperdigadas por el jardín de la entrada y toda la calle.
veo el campeonato de boxeo mejicano por la tele sentado en la cama una fresca noche de noviembre. he tenido un día estupendo en las carreras, he acertado 7 de 9, dos con poquísimas posibilidades. da igual, ahora veo a los púgiles
