Llevaba una peluca rubio platino el rostro arreglado y empolvado el lápiz de labios pintaba en sus labios, enormes labios rojos.
Del cuello colgaban algunas arrugas pero era la dueña de una cola que envidiarían las pendejas y sus piernas estaban muy bien formadas.
Usaba bombachas azules, las que bajé y levantando su vestido y con la t.v. titilando se la puse de parado forcejeamos alrededor de la cama (mis pensamientos: me estoy fifando una tumba, estoy devolviendo la vida a los muertos, maravilloso tan maravilloso… igual que comer aceitunas frías en la madrugada mientras la mitad de la ciudad arde en llamas.) acabé.
Muchachos ustedes pueden quedarse con todas sus vírgenes déjenme a mí las jóvenes calientes en tacos altos que poseen culos que se olvidan de envejecer
por supuesto, después te despedís o te emborrachas mucho que viene a ser la misma cosa.
Bebimos vino durante horas y miramos t.v. y cuando nos metimos en la cama a dormir todo el alcohol ella no se sacó la dentadura postiza en toda la noche.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
hola Bill Abbott: me parece muy valioso que distribuyas mis libros allá en la cárcel, mis poemas y cuentos. si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con mis libros, cojonudo pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar
Di un recital de poesía el sábado pasado en los bosques de las afueras de Santa Cruz y estaba a punto de acabar cuando oí un grito fuerte y largo y una joven bastante guapa corrió hacia mí vestido largo y fuego en la mirada y saltó al escenario
También en primavera mueren los cisnes y ahí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que giraban, y la muerte
ocurrió cuando vivía en DeLongpre y escribía historias verdes para las revistas de sexo nunca recibí una nota de rechazo hasta el día en que recibí una irritante: «estimado Chinaski: está bien escrita pero insinuar que un tipo feo de su edad
a los 16 años durante la Depresión llegué a casa borracho y toda mi ropa —pantalones cortos, camisas, calcetines— la maleta y las páginas de mis relatos estaban desperdigadas por el jardín de la entrada y toda la calle.
Fuera de los brazos de una amada y dentro de los brazos de otra.
He sido salvado de morir en la cruz por una señora que fuma mota y escribe canciones y cuentos, que es mucho más amable que la anterior y el sexo es tan bueno o mejor.
