Como si nunca hubiera sido mía, dad al aire mi voz y que en el aire sea de todos y la sepan todos igual que una mañana o una tarde.
Ni a la rama tan sólo abril acude ni el agua espera sólo el estiaje.
¿Quién podría decir que es suyo el viento, suya la luz, el canto de las aves en el que esplende la estación, más cuando llega la noche y en los chopos arde tan peligrosamente retenida?
¡Que todo acabe aquí, que todo acabe de una vez para siempre! La flor vive tan bella porque vive poco tiempo y, sin embargo, cómo se da, unánime, dejando de ser flor y convirtiéndose en ímpetu de entrega. Invierno, aunque no está, detrás la primavera, saca fuera de mí lo mío y hazme parte, inútil polen que se pierde en tierra pero ha sido de todos y de nadie.
Sobre el abierto páramo, el relente es pinar en el pino, aire en el aire, relente sólo para mi sequía. Sobre la voz que va excavando un cauce qué sacrilegio este del cuerpo, este de no poder ser hostia para darse.
Claudio Rodríguez nació en 1934 en Zamora y en 1951 se trasladó a Madrid, en cuya Universidad Complutense se licenció en Filología Románica. Se dio a conocer con Don de la ebriedad, un libro deslumbrante que en 1953 ganó el Premio Adonais. De 1958 data Conjuros, su segundo libro de poemas. Fue lector de español en Inglaterra durante ocho años, primero en la Universidad de Nottingham y luego en la de Cambridge. Allí escribió Alianza y condena (1965), Premio de la Crítica de aquel año. De vuelta en España, se dedicó a la docencia universitaria, y hasta 1976 no publicó su cuarto poemario, El vuelo de la celebración. Recibió el Premio Nacional de Poesía en 1983 e ingresó en la Real Academia Española en 1987. Merecedor del Premio Príncipe de Asturias y del Premio Reina Sofía, falleció en Madrid en 1999. Su último libro, Casi una leyenda, apareció en 1991.
¡Dejad de respirar y que os respire la tierra, que os incendie en sus pulmones maravillosos! Mire quien mire, ¿no verá en las estaciones un rastro como de aire que se alienta? Sería natural aquí la muerte. No se tendría en cuenta
Me la están refregando, alguien la aclara. ¡Yo que desde aquel día la eché a lo sucio para siempre, para ya no lavarla más, y me servía! ¡Si hasta me está más justa! No la he puesto pero ahí la veis todos, ahí, tendida,
Hay algunas mañanas que lo mejor es no salir. ¿Y adónde? La semilla desnuda, aquí, en el centro de la pupila en plena rotación hacia tanta blancura repentina de esta ola sin ventanas cerca de la pared del sueño entre alta mar y la baja marea,
¡Que mi estrella no sea la que más resplandezca sino la más lejana! ¡No me queme su lumbre sino su altura, hasta lograr que crezca la mirada en peligros del espacio y la cumbre! ¿Quién cae? ¿Quién alza el vuelo? ¿Qué palomares de aire me abren los olmos? Antes
Es la hora de la puesta, cuando el olor del viento de levante está perdiendo intimidad, y apenas si una cadencia a pino joven, a humo de caserío, a heno, a luz muy poco amiga que está perdiendo poco a poco su alma entre codicia y libertad en torno
Dichoso el que un buen día sale humilde y se va por la calle, como tantos días más de su vida, y no lo espera y, de pronto, ¿qué es esto?, mira a lo alto y ve, pone el oído al mundo y oye, anda, y siente subirle entre los pasos
