Mi mundo es pirámide, de Dylan Thomas | Poema

cuando imita al Adán que el mar sorbiera 
en su casco vacío, 
Mitad de la madre camarada 
cuando salpica con su leche lasciva 
la zambullida del mañana, 
las sombras bifurcadas por el hueso del trueno 
saltan hacia la sal que no ha nacido. 

La mitad camarada era de hielo 
cuando una primavera corrosiva 
brotaba en la cosecha del glaciar. 
la sombra y la simiente camarada 
murmuraban el vaivén de la leche 
encrespado en el pecho, 
pues la mitad del amor era sembrada en el fantasma 
estéril y perdido. 

Las mitades dispersas se han vuelto camaradas 
en un ente lisiado 
la muleta que la médula golpea sobre el sueño 
renguea en la calle del mar, entre la turba 
de cabezas con lengua de marea y vejigas al fondo 
y empala a los durmientes en la tumba salvaje 
donde ríe el vampiro. 

Las mitades zurcidas se partían huyendo 
por el bosque de los cerdos salvajes y la baba en los árboles, 
sorbiendo las tinieblas sobre el cianuro se abrazaban 
y desataban víboras prendidas en su pelo; 
las mitades que giran perforan como cuernos 
al ángel arterial. 

¿De qué color es la gloria? ¿La pluma de la muerte? 
tiemblan esas mitades que taladran el ojo de la aguja en el aire 
y a través del dedal horadan el espacio, manchado de pulgares. 
El fantasma es un mudo que farfullaba entre la paja, 
el fantasma que tramaba el saqueo en su vuelo 
enceguece sus ojos rastreadores de nubes. 

   II 

Mi mundo es pirámide. La sigilosa máscara 
llora sobre el ocre desierto y el verano 
agresivo de sal. 
Con mi armadura egipcia fundiéndose en su sábana 
araño la resina hasta un hueso estrellado 
y un falso sol de sangre. 

Mi mundo es un ciprés y un valle de Inglaterra 
yo remiendo mi carne que retumbó en los patios 
roja por la salva de Austria. 
Oigo a través del tambor de los muertos, que mutilados jóvenes 
mientras siembran sus vísceras desde un cerro de huesos 
gritan Eloi a los cañones. 

El cruce del Jordán arrasa mi sepulcro. 
El casquete del Ártico y la hoya del sur 
invaden mi jardín de casa muerta. 
El que me busca lejos señalando en mi boca 
las pajas de Asia me pierde cuando doblo 
por el maíz atlántico. 

Las mitades amigas, partidas mientras giran 
en redes de mareas, se enredan a las valvas 
y hacen crecer la barba del diablo no nacido, 
sangran desde mi horquilla ardiente y huelen mis talones 
las lenguas celestiales murmuran mientras yo me deslizo 
atando la capucha de mi ángel. 

¿Quién sopla la pluma de la muerte? ¿De qué gloria es el color? 
en la vena yo soplo esta pluma lanuda 
es el lomo la gloria en una laboriosa palidez. 
Mi arcilla ignora el pecho y mi sal no ha nacido, 
niño secreto, yo vago por el mar 
en seco, sobre el muslo a medias derrotado.