Al principio era la estrella de tres puntas, única sonrisa de luz a través de la cara vacía; única rama de hueso a través del aire enraizado la sustancia partida que fue la médula del sol primero; y ardientes cifras en el curvo espacio iban mezclando el cielo y el infierno en su ronda.
Al principio era la firma pálida, trisílaba y estrellada como la sonrisa; y vinieron después las huellas sobre el agua, el sello de la cara acuñada en la luna; la sangre que tocaba el árbol de la cruz y el cáliz tocó la primera nube y en ella dejó un signo.
Al principio era el fuego ascendente que encendía con una chispa las atmósferas, chispa de ojos rojizos, chispa de triplicados ojos, brusca como una flor; se irguió la vida a chorros de los mares rodantes, estalló en las raíces, arrancó de la tierra y la roca los aceites secretos que impulsan la hierba.
Al principio era la palabra, la palabra que de las sólidas bases de la luz le sustrajo todas las letras al vacío; y de las bases nubladas del aliento la palabra fluyó, y al corazón tradujo los primeros indicios de nacimiento y muerte.
Al principio era la mente secreta, la mente estaba encarcelada y soldada al pensamiento antes que la pendiente se bifurcara rumbo a un sol; antes que las venas se sacudieran en sus cedazos se disparó la sangre y esparció hacia los vientos de la luz la costilla original del amor.
Dylan Thomas (Swansea, Gales, 1914 - Nueva York, 1953). Poeta galés en lengua inglesa. Durante un tiempo trabajó como periodista para el South Wales Evening Post y durante la Segunda Guerra Mundial, como guionista para la BBC. Escribió también guiones radiofónicos y cinematográficos. Se dio a conocer como poeta con Dieciocho poemas (1934). Defendió sus concepciones estéticas en Retrato del artista cachorro. Murió en Nueva York el 9 de noviembre de 1953, sus últimas palabras fueron: "He bebido 18 vasos de whisky, creo que es todo un récord".
La luz irrumpe donde ningún sol brilla, donde no se alza mar alguno, las aguas del corazón impulsan sus mareas; Y, como rotos fantasmas con tocas de luciérnagas las cosas de la luz desfilan por la carne, donde no hay carne alguna que atavíe los huesos.
Jamás hasta que la humanidad hacedora de la bestia, el pájaro y la flor, del procrear y toda la oscuridad humillante, diga con el silencio la última luz rompiente y la hora tranquila haya venido desde el mar brincando en su montura,
Al principio era la estrella de tres puntas, única sonrisa de luz a través de la cara vacía; única rama de hueso a través del aire enraizado la sustancia partida que fue la médula del sol primero; y ardientes cifras en el curvo espacio
Y la muerte no tendrá dominio. Los hombres desnudos han de ser uno solo con el hombre en el viento y la luna poniente; cuando sus huesos queden limpios y los limpios huesos se dispersen, ellos tendrán estrellas en el codo y en el pie;
Cumplía treinta años, mi aniversario despertó hacia el cielo cuando oí cómo hacía señales la mañana con la oración del agua y el grito de cornejas y gaviotas y el roce de las barcas en el muro trenzado por las redes desde el puerto y los bosques vecinos
cuando imita al Adán que el mar sorbiera en su casco vacío, Mitad de la madre camarada cuando salpica con su leche lasciva la zambullida del mañana, las sombras bifurcadas por el hueso del trueno saltan hacia la sal que no ha nacido.
