Cumplía treinta años, mi aniversario despertó hacia el cielo cuando oí cómo hacía señales la mañana con la oración del agua y el grito de cornejas y gaviotas y el roce de las barcas en el muro trenzado por las redes desde el puerto y los bosques vecinos y los mejillones en sus charcas y la playa con garzas clericales para que en un segundo me pusiera de pie y echara a andar en el pueblo todavía dormido.
Mi cumpleaños empezó con los pájaros acuáticos y con pájaros de árboles alados que volaban mi nombre sobre las granjas y los blancos caballos y yo me levanté en el lluvioso otoño y eché a andar en el chaparrón de todos mis días, Era en la pleamar y las garzas buceaban cuando tomé el camino fronterizo y aun estaban cerrados los portales del pueblo mientras el pueblo se iba despertando.
Toda una primavera de alondras en una nube rodante y las matas a orillas del camino desbordaban de mirlos silbadores y el sol de octubre a la manera del verano sobre el hombro del cerro fueron climas amigos y hubo dulces cantores que llegaron de pronto en aquella mañana por la que yo vagaba y escuchaba cómo se escurría la lluvia; frío, el viento soplaba en el bosque, muy lejos, a mis pies.
Pálida lluvia sobre el puerto encogido sobre la iglesia mojada por el mar, tan pequeña que semejaba un caracol con sus cuernos a través de la niebla y del castillo pardo como los búhos; pero todos los jardines de primavera y de verano florecían en los cuentos fantásticos detrás de la frontera y abajo de la nube invadida de alondras. Allí podía yo maravillarme mi cumpleaños se iba yendo pero el tiempo giraba alrededor.
Girando me apartaba del país jubiloso bajaba por el aire cambiado y por el cielo alterado de azul fluía de nuevo una maravilla de verano con manzanas y peras y grosellas rojas: y vi tan claro en el rodar del tiempo aquellas olvidadas mañanas cuando un niño paseaba con su madre por entre las parábolas del sol y las leyendas de las verdes capillas
y por los campos de la infancia ya dos veces contados porque sus lágrimas quemaron mis mejillas y su corazón se conmovió en el mío. Estos eran los bosques y era el río y el mar allí donde un muchacho en el verano atento de los muertos murmuraba la verdad de su gozo a los árboles, las piedras y el pez en la marea. Y el misterio cantó vivo en el agua y en el gorjeo de los pájaros.
Y allí podía yo maravillarme mientras mi cumpleaños se alejaba aunque el clima diera vuelta en redondo y el gozo verdadero del niño muerto hace tanto tiempo cantaba ardiendo bajo el sol. Cumplía treinta años hacia el cielo y en el mediodía del verano aunque la villa al fondo se cubriera de hojas por la sangre de octubre oh que en este alto cerro a la vuelta de un año la verdad de mi corazón se cante todavía.
Dylan Thomas (Swansea, Gales, 1914 - Nueva York, 1953). Poeta galés en lengua inglesa. Durante un tiempo trabajó como periodista para el South Wales Evening Post y durante la Segunda Guerra Mundial, como guionista para la BBC. Escribió también guiones radiofónicos y cinematográficos. Se dio a conocer como poeta con Dieciocho poemas (1934). Defendió sus concepciones estéticas en Retrato del artista cachorro. Murió en Nueva York el 9 de noviembre de 1953, sus últimas palabras fueron: "He bebido 18 vasos de whisky, creo que es todo un récord".
La luz irrumpe donde ningún sol brilla, donde no se alza mar alguno, las aguas del corazón impulsan sus mareas; Y, como rotos fantasmas con tocas de luciérnagas las cosas de la luz desfilan por la carne, donde no hay carne alguna que atavíe los huesos.
Jamás hasta que la humanidad hacedora de la bestia, el pájaro y la flor, del procrear y toda la oscuridad humillante, diga con el silencio la última luz rompiente y la hora tranquila haya venido desde el mar brincando en su montura,
Al principio era la estrella de tres puntas, única sonrisa de luz a través de la cara vacía; única rama de hueso a través del aire enraizado la sustancia partida que fue la médula del sol primero; y ardientes cifras en el curvo espacio
Y la muerte no tendrá dominio. Los hombres desnudos han de ser uno solo con el hombre en el viento y la luna poniente; cuando sus huesos queden limpios y los limpios huesos se dispersen, ellos tendrán estrellas en el codo y en el pie;
Cumplía treinta años, mi aniversario despertó hacia el cielo cuando oí cómo hacía señales la mañana con la oración del agua y el grito de cornejas y gaviotas y el roce de las barcas en el muro trenzado por las redes desde el puerto y los bosques vecinos
cuando imita al Adán que el mar sorbiera en su casco vacío, Mitad de la madre camarada cuando salpica con su leche lasciva la zambullida del mañana, las sombras bifurcadas por el hueso del trueno saltan hacia la sal que no ha nacido.
Este pan que yo parto fue alguna vez avena, este vino en un árbol extranjero se zambulló en su fruta; durante el día el hombre y por la noche el viento segaron las cosechas, rompieron el gozo de la uva.
