En mi oficio o mi arte sombrío, de Dylan Thomas | Poema

No entres dócilmente en esa noche quieta. 
La vejez debería delirar y arder cuando se cierra el día; 
Rabia, rabia, contra la agonía de la luz. 

La luz irrumpe donde ningún sol brilla, 
donde no se alza mar alguno, las aguas del corazón 
impulsan sus mareas; 
Y, como rotos fantasmas con tocas de luciérnagas 
las cosas de la luz 
desfilan por la carne, donde no hay carne alguna que atavíe los huesos. 

Jamás hasta que la humanidad hacedora 
de la bestia, el pájaro y la flor, 
del procrear y toda la oscuridad humillante, 
diga con el silencio la última luz rompiente 
y la hora tranquila 
haya venido desde el mar brincando en su montura, 

Al principio era la estrella de tres puntas, 
única sonrisa de luz a través de la cara vacía; 
única rama de hueso a través del aire enraizado 
la sustancia partida que fue la médula del sol primero; 
y ardientes cifras en el curvo espacio 

Y la muerte no tendrá dominio. 
Los hombres desnudos han de ser uno solo 
con el hombre en el viento y la luna poniente; 
cuando sus huesos queden limpios y los limpios huesos se dispersen, 
ellos tendrán estrellas en el codo y en el pie; 

Cumplía treinta años, mi aniversario despertó hacia el cielo 
cuando oí cómo hacía señales la mañana 
con la oración del agua y el grito de cornejas y gaviotas 
y el roce de las barcas en el muro trenzado por las redes 
desde el puerto y los bosques vecinos 

cuando imita al Adán que el mar sorbiera 
en su casco vacío, 
Mitad de la madre camarada 
cuando salpica con su leche lasciva 
la zambullida del mañana, 
las sombras bifurcadas por el hueso del trueno 
saltan hacia la sal que no ha nacido. 

Oh hazme una máscara y un muro que me oculte de tus espías 
de esos agudos ojos esmaltados y de las garras ostentosas 
de la rebeldía y la violación en los viveros de mi rostro, 
una mordaza de árbol, en silencio golpeado para cubrirme de los desnudos enemigos