Todas las cartas de amor son ridículas, de Fernando Pessoa | Poema

En la calle llena de sol vago hay casas detenidas y gente que 
camina. 
Una tristeza llena de pavor me cala. 
Presiento un suceso más allá de las fachadas y de los movimientos. 

Ayer por la tarde, un hombre de ciudad hablaba ante la puerta de la posada. También hablaba conmigo. Hablaba de la justicia y de la lucha por la justicia, y de los obreros que sufren, y del trabajo constante, y de los que pasan hambre, y de los ricos, que tienen anchas las espaldas por eso. 

A veces parece que despierto 
y me pregunto por lo que viví; 
fui claro, fui real, es cierto, 
¿pero cómo he llegado hasta aquí? 

La borrachera a veces da 
una asombrosa lucidez 
en que uno está como si fuera otro. 
Estuve ebrio sin beber, tal vez. 

El mundo es un tapiz de sombra y sueño, 
y hay sólo una verdad en su mentira: 
el que mira una luz en su diseño 
no la conoce mientras más la mira. 

Prefiero rosas, amor mío, a la patria, 
y antes amo magnolias 
que a la gloria y la virtud. 

Siempre que la vida no me canse, dejo 
que la vida por mí pase 
siempre que yo sea el mismo. 

La música, sí, la música... 
Piano banal del piso de enfrente. 
La música en todo caso, la música... 
Aquello que viene a buscar el llanto inmanente de toda criatura humana. 
Aquello que viene a torturar la calma con el deseo de una calma mejor... 
La música... 

   I 

Mi amor, no yo, mi amor es egoísta; 
mi amor por ti se quiere más que a ti, 
y más que a mí, razón de que él exista: 
me quiere vivo por vivir en mí.