Canción del verano para la hormiga y la cigarra, de Francisco Fernández | Poema

El interés de la deuda soberana no cabe 
en un poema. La poesía es infantil frente a 
dos puntos de la prima de riesgo, 
el descenso de la demanda agregada o la 
eficiencia de nuevos mecanismos de esperanza. 

Somos diferentes. 

La memoria está poblada 
a bocajarro. Como aquel 
vietnamita, como aquel 2 de mayo. 
Dos formas de enfrentarse, 
solicitar la certeza del terror: 
“¡No me mates!”, “¡Mátame!”; 
dos formas de despedirse, 
expulsar un ayer definitivo. 

Cuando se agota la paciencia, 
siempre cae de ningún lado esta guerra. 

Yo también quiero un jardín jugando 
a las muñecas, una casa de madera limpia, 
de aire fresco y ventanas de seda. 

Es preferible 
ser hermano del hambre 
a sobrino de la opulencia. 

En estos tiempos 
de venta de nuevos conceptos 
a través de la ignorancia misma 

es fácil estar del lado 
de lo innecesario. 

Transcurrir en banquete o hambruna, 
vida 
requerida, dulce, insatisfactoria, 
limitada a intermitencias 
como lo está una cucharilla: 
liviana, ligera 
sólo contiene lo que no rebosa, 
agujero en potencia. 

Como si el amor, 
como si la vida, 
reducidos a este 
casi todo, casi juntos, 
casi siempre. 

Ella, aquella lejana 
forma de expresión, 
balanza en equilibrio 
de días fugaces, 
de atmósferas infinitas. 

Si no te quise mañana, 
por qué iba a quererte hoy, así, 
como te querré en épocas pasadas. 

Los planetas no se alinean 
con las salamandras, 
hojas secas se visten de guerras 
bajo esta suela descalza. 

Dame un minuto por favor. 
Me gustaría hablar 
en este aciago día 
sobre la... 
sobre la paz en el mundo: 

Aprovecho esta... 
a ver si me dejan.