Tres veces tonto, de John Donne | Poema

Poema en español
Tres veces tonto

Sé que soy dos veces tonto, 
por amar, y por decirlo 
en poesía quejumbrosa. 
Pero ¿dónde está ese sabio, que no podría ser yo, 
si ella no me rehusara? 
Así, como las vías interiores, tortuosas, 
purgan el agua del mar de la corrosiva sal, 
pensé que si alejar conseguía mis pesares 
por la inoportuna rima, los aliviaría. 
El pesar, cuando al metro se reduce, no puede ser tan agudo 
pues, si verso se encadena, se somete. 

Mas, cuando eso está hecho, alguien, 
por mostrar su arte y su voz, 
mi dolor compone y canta, 
y, mientras a otros deleita, de nuevo 
el dolor libera, que los versos contenían. 
Al amor corresponde el tributo del verso, y al dolor, 
pero no el de aquel que cuando es leído agrada. 
Ambos por estas canciones se incrementan: 
pues así son los triunfos de ambos difundidos. 
Y yo, que dos veces tonto era, paso así a serlo tres, 
pues son los mejores tontos los que un poco sabios son. 

  • Las campanas doblan por ti, de John Donne | Poema

    ¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece? 
    ¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla? 
    ¿Quién no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe? 
    ¿Quién puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de este mundo? 

  • El dios del amor, de John Donne | Poema

    Desearía hablar con el espíritu 
    de algún antiguo amante, 
    muerto antes de que el dios del amor naciera; 
    imposible creer que quien más amara entonces 
    se rebajara a amar a quien lo despreciaba. 
    Pero desde aquella época, el dios 

  • Muerte, no te enorgullezcas, de John Donne | Poema

    Muerte, no te enorgullezcas, aunque algunos te hayan llamado 
    poderosa y terrible, no lo eres; 
    porque aquellos a quienes crees poder derribar 
    no mueren, pobre Muerte; y tampoco puedes matarme a mí. 
    El reposo y el sueño, que podrían ser casi tu imagen, 

  • Tres veces tonto, de John Donne | Poema

    Sé que soy dos veces tonto, 
    por amar, y por decirlo 
    en poesía quejumbrosa. 
    Pero ¿dónde está ese sabio, que no podría ser yo, 
    si ella no me rehusara? 
    Así, como las vías interiores, tortuosas, 
    purgan el agua del mar de la corrosiva sal,