Oración en Columbia University, de José Hierro | Poema

(A Dionisio Cañas) 
 
Bendito sea Dios, porque inventó el silencio, 
y el chirrido de la chicharra, 
y el lagarto de fastuoso traje verde, 
y la brasa hipnotizadora 
(horizontal crepúsculo pudo haberla llamado 
don Pedro Calderón de la Barca en el declive del Barroco). 
Bendito sea Dios que inventó el agua 
el agua sobre todo. 

Bendito sea Dios porque inventó el amanecer 
y el balido que lo poblaba. 
Ahora vuelvo a escuchar aquella melodía. 
El arroyo arpegiaba sobre cantos rodados, 
hacía el contrapunto. 
Suena el concierto en mi memoria. 
O puede que se trate 
de una música diferente: 
la que escuchó, primero, entre los arrayanes de Granada 
Federico García Lorca, 
y luego aquí, rescatada, 
en Columbia University. 

Bendito sea Dios que inventó los prodigios 
que contaba mi padre 
perfumado de espliego y de tomillo. 
Eran historias de ciudades mágicas 
en las que el agua circulaba 
por venas de metal, agua caliente y fría 
(nos lo contaba al borde del regato, 
helado en el invierno, seco en estío: 
«Venga, a lavarse, coño, guarros». 
Y obedecíamos). 

Bendito sea Dios que inventó la cabra —la cabra 
que rifaba por los pueblos— 
mucho antes que Pablo Picasso, 
con barriga de cesto de mimbre 
y tetas como guantes de bronce. 
Maldito sea Dios porque inventó el estaño 
parpadeante del olivo, 
ramas y tronco de Laoconte, 
y aquella sombra trágica de catafalco y oro: 
un rayo congelado en la mano siniestra 
y en la diestra un crepúsculo. 
Maldito sea Dios porque inventó a mi padre 
colgado de una rama del olivo 
poco después de recogerse la aceituna. 
No puedo perdonárselo. 
Pero eso fue más tarde. 
Antes fueron los niños. 
Bendito sea Dios que inventó aquellos niños, 
vestidos como príncipes o pájaros. 
Con voces de cristal, «Papá», decían a su padre. 
Bendito sea Dios por inventar una palabra 
milagrosa, jamás oída, 
y su padre correspondía 
con vaharadas de ternura. 

Maldito sea Dios, porque yo quise 
arrezagarme en la ternura 
pronunciando la mágica palabra 
entonces descubierta. «¿Papá?» «Mariconadas, 
si te la vuelvo a oír te llevas una hostia». 

Bendito sea Dios porque inventó los años, 
1970, 1980, 1990..., 
inventó el fuego, el oro viejo 
de los arces de otoño, 
y estos ríos profundos como penas, 
largos como el olvido o el recuerdo, 
hospitalarios, generosos, 
por los que la ciudad va navegando 
hasta la mar, que es el morir. 

Bendito sea Dios que inventó libros sabios. 
Se daba nombre en ellos 
a lo que antes no lo tenía. 
Bendito sea Dios porque inventó licenciaturas 
masters, campus con risas y con marihuana, 
laboratorios y celebraciones 
con cantos en latín, gaudeamus igitur, , 
todo situado en niveles distintos del tiempo. 

Bendito sea Dios que inventó la memoria 
y que inventó el silencio de este lugar aséptico, 
y las venas metálicas ocultas 
en las que el agua espera 
unas manos liberadoras que les devuelvan su canción. 
Ahora sé que mi padre está vengado. 
Mi padre, descolgado del olivo 
pronuncia con mis labios las palabras totémicas, 
y se estremece este recinto sagrado. 
«Coño, joder, carajo, a lavarse la cara, hostias». 
Y abro los grifos, lavabos, duchas, retretes, 
se desbordan las aguas que él soñaba 
en la choza de adobe y paja 
cantan la gloria de la recuperación, 
y mi padre navega por las aguas, 
le provoco, gritándole desconsolado. 
«¡Papá!». «Mariconadas», me contesta. 
ahogado, recuperado, 
navegante por los canales de oro, 
vivo ya para siempre.