La melancolía, de Juan Gil-Albert | Poema

En los postreros días del invierno 
las claras lluvias alzan del abismo 
un velo luminoso. Despejados espacios 
flotan sobre las aguas invernales, 
y un recóndito prado verdeante 
surge ligero. Entonces una sombra 
graciosamente andando reaparece 
hacia el claro horizonte derramada, 
y tras su espalda se abren los rumores 
de una ofrenda gentil. En sus tobillos 
sopla la brisa el surco de su velo, 
y cual aparición queda en las almas 
de arrobamiento. Apenas alejada, 
sombra o verdad que cruza melodiosa, 
sentimos nuestros pies paralizados 
por su espectro ligero, y en las plantas 
de nuestra mansedumbre ya verdea 
el pálido confín, y los arroyos 
se vierten como música en la tierra. 
Sagrada luz resbala en nuestros hombros 
cual un tibio vestido y contemplamos, 
como hijos del sol, la nube henchida 
vagar y en la ceñosa peña abrirse 
la llama de la rosa. Es, nos han dicho, 
la dulce Primavera; id a los bosques 
donde al pasar la oscura tentadora 
ha quedado un temblor insatisfecho 
entre las misteriosas aves frías 
que pueblan esas bóvedas silvestres. 
Joven es el amigo que acompaña 
nuestro pasmado anhelo con su casto 
corazón encendido; ya no sabe 
si es amor o amistad la que enamoran 
sus delicados ojos, y se turba 
ante la hermosa vida revelada. 
¡Cuán breve es la embriaguez para los hombres! 
Hoy, cuando he visto a aquella que ensimisma 
los terrenales campos y los llena 
de un fulgor amoroso, fui delante 
de la visión que antaño sedujera 
mi mortal alegría y la vi extraña, 
Con sus negros cabellos recogidos 
por triste diadema, cual la sombra 
de los que como el oro recordaba 
brillar entre sus velos. Sus ropajes 
cuelgan ensombrecidos con un gesto 
de cansada arrogancia. No muy lejos 
se oyó cantar la tórtola dolida 
en íntimos coloquios, y la dama 
miraba con intensa servidumbre 
las frescas violetas germinando 
entre las verdes hojas de la noche. 
Al acercarme vi su frente blanca 
de extenuación y dije: ¿Tú quién eres? 
Soy la Melancolía.