A Rubén Darío y otros cómplices, de Leopoldo Lugones | Poema

Aut insanit homo, aut versus facit 
HOR., Sat. VII, lib. II 
 
Habéis de saber 
que en cuitas de amor, 
por una mujer 
padezco dolor. 
 
  Esa mujer es la luna, 
  que en azar de amable guerra, 
  va arrastrando por la tierra 
  mi esperanza y mi fortuna. 

  La novia eterna y lejana 
  a cuya nívea belleza 
  mi enamorada cabeza 
  va blanqueando cana a cana. 

  Lunar blancura que opreso 
  me tiene en dulce coyunda, 
  y si a mi alma vagabunda 
  la consume beso a beso, 

  a noble cisne la iguala, 
  ungiéndola su ternura 
  con toda aquella blancura 
  que se le convierte en ala. 

En cárcel de tul, 
su excelsa beldad 
captó el ave azul 
de mi libertad. 
 
  A su amante expectativa 
  ofrece en claustral encanto, 
  su agua triste como el llanto 
  la fuente consecutiva. 

  Brilla en lo hondo, entre el murmurio, 
  como un infusorio abstracto, 
  que mi más leve contacto 
  dispersa en fútil mercurio. 

  A ella va, fugaz sardina, 
  mi copla en su devaneo, 
  frita en el chisporroteo 
  de agridulce mandolina. 

  Y mi alma, ante el flébil cauce, 
  con la líquida cadena, 
  deja cautivar su pena 
  por la dríada del sauce. 

Su plata sutil 
me dio la pasión 
de un dardo febril 
en el corazón. 
 
  Las guías de mi mostacho 
  trazan su curva; en mi yelmo, 
  brilla el fuego de San Telmo 
  que me erige por penacho. 

  Su creciente está en el puño 
  de mi tizona, en que riela 
  la calidad paralela 
  de algún ínclito don Nuño. 

  Desde el azul, su poesía 
  me da en frialdad abstrusa, 
  como la neutra reclusa 
  de una pálida abadía. 

  Y más y más me aquerencio 
  con su luz remota y lenta, 
  que las noches trasparenta 
  como un alma del silencio. 

Habéis de saber 
que en cuitas de amor, 
padezco dolor 
por esa mujer.