Este lugar, hostil a los oscuros
avances de la noche vencedora,
ignorado respira ante la aurora,
sordamente feliz entre sus muros.
Homenaje, de Luis Cernuda | Poema
Poema en español
Homenaje
Ni mirto ni laurel. Fatal extiende
su frontera insaciable el vasto muro
por la tiniebla fúnebre. En lo oscuro,
todo vibrante, un claro son asciende.
Cálida voz extinta, sin la pluma
que opacamente blanca la vestía,
ráfagas de su antigua melodía
levanta arrebatada entre la bruma.
Es un rumor celándose suave;
tras una gloria triste, quiere, anhela.
Con su acento armonioso se desvela
ese silencio sólido tan grave.
El tiempo, duramente acumulando
olvido hacia el cantor, no lo aniquila;
siempre joven su voz, late y oscila,
al mundo de los hombres va cantando.
Mas el vuelo mortal tan dulce ¿adonde
perdidamente huyó? Deshecho brío,
el mármol absoluto en un sombrío
reposo melancólico lo esconde.
Qué paz estéril, solitaria, llena
aquel vivir pasado, en lontananza,
aunque, trabajo bello, con pujanza
aún surta esa perenne, humana vena.
Toda nítida aquí, vivaz perdura
en un son que es ahora transparente.
Pero un eco, tan solo; ya no siente
quien le infundió tan lúcida hermosura.
-
Tan alta, sí, tan alta
en revuelo sin brío,
la rama el cielo prometido anhela,
que ni la luz asalta
este espacio sombrío
ni su divina soledad desvela.
Hasta el pájaro cela
al absorto reposo
su delgada armonía.
¿Qué trino colmaría, -
Hacia el pálido aire se yergue mi deseo,
fresco rumor insomne en fondo de verdura,
como esbelta columna, mas truncada su gracia
corona de las aguas la calma ya celeste. -
Todo el ardor del día, acumulado
en asfixiante vaho, el arenal despide.
Sobre el azul tan claro de la noche
contrasta, como imposible gotear de un agua,
el helado fulgor de las estrellas,
orgulloso cortejo junto a la nueva luna -
Pared frontera de tu casa vivía la familia de aquel pianista, quien siempre ausente por tierras lejanas, en ciudades a cuyos nombres tu imaginación ponía un halo mágico, alguna vez regresaba por unas semanas a su país y a los suyos.
-
No es el amor quien muere
somos nosotros mismos.Inocencia prístina
abolida en deseo
olvido de sí mismo en otro olvido
ramas entrelazadas
¿por qué vivir si desaparecéis un día? -
Al despertar de un sueño, buscas
tu juventud, como si fuera el cuerpo
del camarada que durmiese
a tu lado y que al alba no encuentras. -
Como cuando el sol enciende
algún rincón de la tierra
su pobreza la redime
con risas verdes lo llenaasí tu presencia viene
sobre mi existencia oscura
a exaltarla, para darle
esplendor, gozo, hermosura