No es el amor quien muere, de Luis Cernuda | Poema

Este lugar, hostil a los oscuros 
avances de la noche vencedora, 
ignorado respira ante la aurora, 
sordamente feliz entre sus muros. 

Tan alta, sí, tan alta 
en revuelo sin brío, 
la rama el cielo prometido anhela, 
que ni la luz asalta 
este espacio sombrío 
ni su divina soledad desvela. 
Hasta el pájaro cela 
al absorto reposo 
su delgada armonía. 
¿Qué trino colmaría, 

Hacia el pálido aire se yergue mi deseo, 
fresco rumor insomne en fondo de verdura, 
como esbelta columna, mas truncada su gracia 
corona de las aguas la calma ya celeste. 

Todo el ardor del día, acumulado 
en asfixiante vaho, el arenal despide. 
Sobre el azul tan claro de la noche 
contrasta, como imposible gotear de un agua, 
el helado fulgor de las estrellas, 
orgulloso cortejo junto a la nueva luna 

Pared frontera de tu casa vivía la familia de aquel pianista, quien siempre ausente por tierras lejanas, en ciudades a cuyos nombres tu imaginación ponía un halo mágico, alguna vez regresaba por unas semanas a su país y a los suyos.

Al despertar de un sueño, buscas 
tu juventud, como si fuera el cuerpo 
del camarada que durmiese 
a tu lado y que al alba no encuentras. 

No es el amor quien muere 
somos nosotros mismos. 

Inocencia prístina 
abolida en deseo 
olvido de sí mismo en otro olvido 
ramas entrelazadas 
¿por qué vivir si desaparecéis un día? 

Como cuando el sol enciende 
algún rincón de la tierra 
su pobreza la redime 
con risas verdes lo llena 

así tu presencia viene 
sobre mi existencia oscura 
a exaltarla, para darle 
esplendor, gozo, hermosura