Nunca pero contigo, aunque la vida sea la luz de esa mañana que nunca viviremos, un tren que no esperabas y ha llegado, una hora que empieza siendo alondra y acaba siendo espejo.
Cuántas veces he visto un columpio en tus ojos mirando y sin mirar un ayer venidero, viviendo y sin vivir algo que nunca llega y a fuerza de esperarlo se va haciendo más nuestro.
Miradas con recuerdos por hacer que aún se doran ¿en qué sol amarillo o en qué tarde de invierno? soles que ya estuvieron ardiendo en otra boca y luego al enfriarse se convierten en besos.
Manos que poco a poco se han ido haciendo sombras y alucinadamente te acarician durmiendo, cenizas ¿de qué luto?, despertar ¿en qué vida?, y esta mínima y lenta procesión de los huesos,
y este temblor de azúcar bajo la lengua cuando te toco y no sé cómo despiertas y te veo y tu cuerpo es un río que pasa ante mis ojos y el amor vuelve a darnos su desmemoriamiento,
y esto quizás no vuelva a suceder, quizás no vuelva a despertarme con los ojos abiertos, ni sepa en qué momento de luz interrumpida la nieve vendrá a verme cuando estemos naciendo
juntos y para siempre, ¿en qué mañana? ¿Cuándo seré sólo una lluvia de ceniza en tu cuerpo y aún querré estar contigo y vivir una vida, de después o de nunca, para seguir cayendo?
Tal vez sólo es posible que podamos amarnos mientras que dura un beso o si se quiere una ardentía que, poco mas o menos, es una lastima de incendio, quizá una lagrima de incendio, y no puede vivir sino acabándose,
Se te ha olvidado andar y hay que aprenderlo de nuevo. Ven. Comienza, ve juntando ese sol, ¡alguna tarde tenemos que nacer! Amarillean las nubes en el cielo y no me escuchas;
Eres de cielo hacia la tarde, tienes ya dorada la luz en las pupilas, como un poco de nieve atardeciendo que sabe que atardece. Y yo querría cegar del corazón, cegar de verte cayendo hacia ti misma como la tarde cae, como la noche
Dime, ¿sientes aún la antigua herida cuando el amor te baña en su oleaje y el beso es luz como el amor es traje y el labio es sed como la noche es vida?
No sólo yo. Silencio. Hay que afirmar el ansia. Todo asombro profundo se convierte en milagro. Tú solo, amor, tu sola evidencia desnuda sobre el árbol sin agua que agoniza en el ojo.
Como la voz y la palabra tienen un mismo cuerpo y un rostro diferente, vive el amor su identidad en dos amantes que descansan cada cual en el otro, distendiéndose, y es esta distensión lo que les une lo mismo que la llama tiene un centro de sombra y un
