Palabras para algo más que un dolor, de Luis Rosales | Poema

Tal vez sólo es posible que podamos amarnos mientras que dura un beso 
o si se quiere una ardentía 
que, poco mas o menos, es una lastima de incendio, 
quizá una lagrima de incendio, 
y no puede vivir sino acabándose, 
como la duración de una palabra sólo nos dice su verdad cuando está terminada 
y deja su memoria en el oído. 
Tal vez tengo un cansancio dirimente 
y he llegado hasta ti como el naufrago si le empujan las olas puede llegar hasta la playa, 
y he comenzado a andar con unos pasos tartamudos 
hasta quedar extenuado, 
y esto es ya como ver la espalda al día, 
esto ya no es amar sino caer, 
seguir cayendo sobre tu cuerpo como la noche cae en el mundo, 
mientras siento crujir mis huesos y mis besos. 
Tal vez es cierto y sin embargo es triste 
que nuestro amor sólo puede durar mientras que dure un beso, 
pero al besarte el tiempo se establece, 
tu cuerpo comienza a ser una pregunta, 
cada una de tus manos tiene su gesto propio, 
y el mirar de tus ojos empieza a conjugarse en voz pasiva. 
Así me voy llenando de música y de tiempo, 
y la música es sed, 
y la sed es tan corta que tiene que nacer continuamente 
como nacen mis ojos cuando el vestido empieza a resbalar sobre tus caderas 
y aparecen tus hombros soleados, 
tu momentánea piel, 
y tu cuello de miel agonizante, 
y tu cintura que es de agua, 
y recorro, una vez y otra vez, el corto territorio de tu vientre, 
con un mirar infinitesimal, 
con un encendimiento que cada vez se hace mayor 
y que al fin se convierte en bautismo 
sobre un pecho pequeño que cabe en un dedal 
y unas rodillas fuertes y despiertísimas que alguna vez como las nubes tienden a separarse, 
y las manos te nacen de repente igual que brota un manantial, 
y las caricias vienen del origen del mundo, 
ya que cuando se ama 
todo el cuerpo termina siendo labio. 
Y no puedo olvidar que esto es un premio, 
amiga mía, 
un premio que me han dado para identificarme con la nieve, 
mientras te miro 
y se borra poco a poco tu rostro como se empañan los cristales 
pues estoy atendiendo a otro dialogo, 
y este dialogo es una lagrima que tengo ya en el ojo, 
puesta a punto 
y nunca acaba de caer, 
y se va convirtiendo en araña, 
y siento su temblor, 
su velludo temblor parpadeándome, 
y es un poco de miedo 
o una embolia 
que toca con su hielo esta vida que es mía 
y la contabiliza, hora tras hora, como se cierra un inventario. 
Y esto no es doloroso, 
amiga mía, 
esto es así, 
como una mano que te agarra por dentro 
pensando en que la carne se enciende sin arder, 
y la demora se convierta en culpa 
y el beso que te doy deje de ser una caricia 
y sea mas bien una pregunta, 
esa pregunta destituyente 
que no me atrevo a hacer sino en tu boca, 
pues todo lo que soy depende de ella, 
depende de saber que nuestro amor pudo resucitarnos 
—ésta fue su misión y la ha cumplido— 
pero 
sólo puede durar 
mientras que dure un beso.