Como la voz y la palabra tienen un mismo cuerpo y un rostro diferente, vive el amor su identidad en dos amantes que descansan cada cual en el otro, distendiéndose, y es esta distensión lo que les une lo mismo que la llama tiene un centro de sombra y un entorno de luz. Vivir o no vivir, este es el juego, pues naces cuando amas y el amor sólo dura mientras sigues naciendo. Mas no siempre la vida llega a tiempo y hoy me siento plural y desasido, hoy me encuentro en el aire y en modo alguno quisiera detener esta caída en la que toco la verdad como a veces tocamos nuestro cuerpo para certificar que no estamos soñando. ¿Cuándo voy a aprender lo que he vivido? por ejemplo: la luz resbaladiza que en algunos lugares reverbera en tu piel, el cuerpo y su inmediato despertar, la lentitud de esa caricia que se va convirtiendo en un pétalo, los ojos hilvanados y esa anhelante sobreprestación en que el hombre descubre su propia oscuridad, su sangre deseante, y ese calor de oveja llenándote la mano.
Ahora bien, el milagro no es todo y el silencio de dos nunca se junta; la luz llega a la tierra después de su caída; los besos no se pueden recuperar; cuando el amor se acaba sólo deja un puñado de pájaros. Más temprano o más tarde lo que vuela se aleja: éste es el precio de vivir, y el corazón se quema en esa distensión en que el amor nos hace traspasar nuestra frontera de crecimiento y ya no puedes sostenerte en los pies rotos. Quizás estas palabras son una invitación para el naufragio, sin embargo es preciso aceptar que en amor quien elige se equivoca.
Más tarde o más temprano la vida se produce de una manera negociada igual que un cargareme, y la elección tiene la culpa por su carácter ganancial, por su carácter legitimado y contencioso; la elección es la culpa preventiva que convierte las noches en arena, mientras en nuestro corazón crece el desierto como queda en la tierra un sobre blanco. Vivir o no vivir, este es el juego. Sólo cuando la vida misma decide por nosotros puede llegar a ser imprescindible, comprenderás, amiga mía, que esto sucede raras veces: es como ver palidecer a un muerto. Lo que suele venir es el cansancio, la vida y su desagüe en el ahorro, y ese arrepentimiento primordial de saber que lo vivo era lo otro, cuando ya está perdido.
Se te ha olvidado andar y hay que aprenderlo de nuevo. Ven. Comienza, ve juntando ese sol, ¡alguna tarde tenemos que nacer! Amarillean las nubes en el cielo y no me escuchas;
Tal vez sólo es posible que podamos amarnos mientras que dura un beso o si se quiere una ardentía que, poco mas o menos, es una lastima de incendio, quizá una lagrima de incendio, y no puede vivir sino acabándose,
Eres de cielo hacia la tarde, tienes ya dorada la luz en las pupilas, como un poco de nieve atardeciendo que sabe que atardece. Y yo querría cegar del corazón, cegar de verte cayendo hacia ti misma como la tarde cae, como la noche
Dime, ¿sientes aún la antigua herida cuando el amor te baña en su oleaje y el beso es luz como el amor es traje y el labio es sed como la noche es vida?
No sólo yo. Silencio. Hay que afirmar el ansia. Todo asombro profundo se convierte en milagro. Tú solo, amor, tu sola evidencia desnuda sobre el árbol sin agua que agoniza en el ojo.
