Vuelvo a la selva del dolor nativo y arrodillado ante mi sangre, muerto, siento volar la arena en el desierto del corazón efímero y cautivo.
Sólo en la angustia permanezco y vivo sintiendo entre mi carne un bosque abierto donde queda el redrojo al descubierto con el paso del tiempo fugitivo.
De vivir descansando en la agonía tengo rota la sangre y sin latido, la soledad desenclavada y yerma,
¡ciega el cristal de la memoria mía y acuna en tu regazo al tiempo herido para que duerma, al fin, para que duerma!
Tal vez sólo es posible que podamos amarnos mientras que dura un beso o si se quiere una ardentía que, poco mas o menos, es una lastima de incendio, quizá una lagrima de incendio, y no puede vivir sino acabándose,
Se te ha olvidado andar y hay que aprenderlo de nuevo. Ven. Comienza, ve juntando ese sol, ¡alguna tarde tenemos que nacer! Amarillean las nubes en el cielo y no me escuchas;
Eres de cielo hacia la tarde, tienes ya dorada la luz en las pupilas, como un poco de nieve atardeciendo que sabe que atardece. Y yo querría cegar del corazón, cegar de verte cayendo hacia ti misma como la tarde cae, como la noche
Dime, ¿sientes aún la antigua herida cuando el amor te baña en su oleaje y el beso es luz como el amor es traje y el labio es sed como la noche es vida?
Como la voz y la palabra tienen un mismo cuerpo y un rostro diferente, vive el amor su identidad en dos amantes que descansan cada cual en el otro, distendiéndose, y es esta distensión lo que les une lo mismo que la llama tiene un centro de sombra y un
No sólo yo. Silencio. Hay que afirmar el ansia. Todo asombro profundo se convierte en milagro. Tú solo, amor, tu sola evidencia desnuda sobre el árbol sin agua que agoniza en el ojo.
