Las conchas, de Paul Verlaine | Poema

    Poema en español
    Las conchas


    Cada concha incrustada 
    En la gruta donde nos amamos, 
    Tiene su particularidad. 

    Una tiene la púrpura de nuestras almas, 
    Hurtada a la sangre de nuestros corazones, 
    Cuando yo ardo y tú te inflamas; 

    Esa otra simula tus languideces 
    Y tu palidez cuando, cansada, 
    Me reprochas mis ojos burlones; 

    Esa de ahí imita la gracia 
    De tu oreja, y aquella otra 
    Tu rosada nuca, corta y gruesa; 

    Pero una, entre todas, es la que me turba.