El son del viento, de Porfirio Barba Jacob | Poema

El son del viento en la arcada 
tiene la clave de mí mismo: 
soy una fuerza exacerbada 
y soy un clamor de abismo. 

Entre los coros estelares 
oigo algo mío disonar. 

Mis acciones y mis cantares 
tenían ritmo particular. 

Vine al torrente de la vida 
en Santa Rosa de Osos, 
una medianoche encendida 
en astros de signos borrosos. 

Tomé posesión de la tierra, 
mía en el sueño y el lino y el pan; 
y, moviendo a las normas guerra, 
fui Eva... y fui Adán. 

Yo ceñía el campo maduro 
como si fuera una mujer, 
y me enturbiaba un vino oscuro 
de placer. 

Yo gustaba la voz del viento 
como una piñuela en sazón, 
y me la comía... con lamento 
de avidez en el corazón. 

Y, alígero esquife al día, 
y a la noche y al tumbo del mar, 
bogaba mi fantasía 
en un rayo de luz solar. 

Iba tras la forma suprema, 
tras la nube y el ruiseñor 
y el cristal y el doncel y la gema 
del dolor. 

Iba al Oriente, al Oriente, 
hacia las islas de la luz, 
a donde alzara un pueblo ardiente 
sublimes himnos a lo azul. 

Ya, cruzando la Palestina, 
veía el rostro de Benjamín, 
su ojo límpido, su boca fina 
y su arrebato de carmín. 

O de Grecia en el día de oro, 
do el cañuto le daba Pan, 
amaba a Sófocles en el Coro 
sonoro que canta el Peán. 

O con celo y ardor de paloma 
en celo, en la Arabia de Alá 
seguía el curso de Mahoma 
por la hermosura de Abdalá: 

Abdalá era cosa más bella 
que lauro y lira y flauta y miel; 
cuando le llevó una doncella 
¡cien doncellas murieron por él! 

... Mis manos se alzaron al ámbito 
para medir la inmensidad; 
pero mi corazón buscaba ex-ámbito 
la luz, el amor, la verdad. 

Mis pies se hincaban en el suelo 
cual pezuña de Lucifer, 
y algo en mí tendía el vuelo 
por la niebla, hacia el rosicler... 

Pero la Dama misteriosa 
de los cabellos de fulgor 
viene y en mí su mano posa 
y me infunde un fatal amor. 

Y lo demás de mi vida 
no es sino aquel amor fatal, 
con una que otra lámpara encendida 
ante el ara del ideal. 

Y errar, errar, errar a solas, 
la luz de Saturno en mi sien, 
roto mástil sobre las olas 
en vaivén. 

Y una prez en mi alma colérica 
que al torvo sino desafía: 
el orgullo de ser, ¡oh América! 
el Ashaverus de tu poesía... 

Y en la flor fugaz del momento 
querer el aroma perdido, 
y en un deleite sin pensamiento 
hallar la clave del olvido; 

después un viento... un viento... un viento... 
¡y en ese viento, mi alarido!