A los quince años, de Ramón de Campoamor | Poema

No te ocupes de cosas ajenas ni 
te entremetas en las cosas de los mayores. 
Kempis, lib. XI.I 
 

I. A los quince años 

Dos hablan dentro muy quedo; 
Rosa, que a espiar comienza, 
oye lo que le da miedo, 
ve lo que le da vergüenza. 
Pues ¿qué hará, que así la espanta, 
su amiga, a quien cree una santa? 
No sé qué le da sonrojo, 
mas… debe ser algo grave 
por el ojo, 
por el ojo de la llave. 

El corazón se le salta 
cuando oye hablar, y después 
mira…, mira… y casi falta 
la tierra bajo sus pies. 
¡Ay! Si ya a vuestra inocencia 
no desfloró la experiencia, 
no miréis por el anteojo 
del rayo de luz que cabe 
por el ojo, 
por el ojo de la llave. 

Desde que a mirar empieza, 
de un volcán la ebullición 
sube a encender su cabeza, 
va a inflamar su corazón. 
Claro, el ser que piensa y siente 
siempre, cual ella, en la frente 
tendrá del pudor el rojo 
cuando de mirar acabe 
por el ojo, 
por el ojo de la llave. 

De aquel anteojo a merced 
mira más…, y más… y más… 
y luego siente esa sed 
que no se apaga jamás. 
Mas ¿qué ve tras de la puerta 
que tanto su sed despierta? 
¿Qué? Que, a pesar del cerrojo, 
ve de la vida la clave 
por el ojo, 
por el ojo de la llave. 

Haciendo al peligro cara, 
ve caer su ingenuidad 
la barrera que separa 
la ilusión de la verdad. 
Pero ¿qué ha visto, señor? 
Yo sólo diré al lector 
que no hallará más que enojo 
todo el que la vista clave 
por el ojo, 
por el ojo de la llave. 

Siguen sus ojos mirando 
que habla un hombre a una mujer, 
y van su cuerpo inundando 
oleadas de placer. 
Su amiga, de gracia llena, 
¿no es muy buena? ¡Ah!, ¡sí, muy buena!… 
Pero ¿hay alguien cuyo arrojo 
de ser mirado se alabe 
por el ojo, 
por el ojo de la llave? 

II. A los treinta años 

Mas, quince años después, Rosa ya sabe 
con ciencia harto precoz 
que el mirar por el ojo de la llave 
es un crimen atroz. 
Una noche de abril, a un hombre espera: 
la humedad y el calor 
siempre son en la ardiente primavera 
cómplices del amor. 
Húmeda noche tras caliente día… 
Rosa aguarda febril. 
¡Cuánta virtud sobre la tierra habría 
si no fuera el abril! 
Y como ella ya sabe lo que sabe, 
después que el hombre entró, 
de hacia el frente del ojo de la llave 
cual de un espectro huyó. 
y cuando al lado de él, junto a él sentada, 
en mudo frenesí 
se hablan ambos de amor sin decir nada, 
Rosa prorrumpe así: 
«¿El ojo de la llave está cerrado? 
¡Ay, hija de mi amor! 
Si ella mirase, como yo he mirado… 
Voy a cerrar mejor.»