Yo nunca resistí las despedidas con su mezcla de muerte y precipicio con el aroma amargo de la finitud empalagando el ánimo con esa luz de hielo matutino que penetra debajo de los párpados.
Yo nunca resistí las despedidas pero no sé por qué. Me lo pregunto porque no ha supuesto una sorpresa súbita casi ninguna de ellas. He solido saber con esa exactitud de los relojes el lugar, el momento la documentación y el escenario en que sobrevinieron.
No hay engaño. El jueves diecinueve era un jueves sin ti. Estaba escrito mucho antes que las lágrimas anunciasen el fin y todo fin es único.
Las despedidas son como el otoño inevitables pérdidas vienen puntuales con aviso previo. Nadie puede acusar de su tristeza a la pequeña hoja tiritando dormida en medio del camino.
De repente esa hoja me recuerda los hoteles pintados de naranja. Son dos cosas que llegan de otra época igual que llega la bruma de noviembre. Traen una carga de nostalgia limpia sin traición ni sorpresa. Y sin embargo el alma no logra acostumbrarse en una vida.
Yo nunca resistí las despedidas porque en cada una de ellas se marchita la voz de todas las personas que yo he sido y ya no puedo ser.
Por celebrar el cuerpo, tan hecho de presente por estirar sus márgenes y unirlos al círculo infinito de la savia nos buscamos a tientas los contornos para fundir la piel deshabitada con el rumor sagrado de la vida.
Que no crezca jamás en mis entrañas esa calma aparente llamada escepticismo. Huya yo del resabio, del cinismo, de la imparcialidad de hombros encogidos. Crea yo siempre en la vida crea yo siempre en las mil infinitas posibilidades.
Ahora ya sé que pasé por tu vida como pasan los ríos debajo de los puentes indiferentes, turbios, orgullosos con la trivialidad desdibujada de las pequeñas cosas que parecen eternas.
Yo nunca resistí las despedidas con su mezcla de muerte y precipicio con el aroma amargo de la finitud empalagando el ánimo con esa luz de hielo matutino que penetra debajo de los párpados.
A cambio de mi vida nada acepto. ¿Qué se puede ofrecer que valga más que el calor de la llama, que la espiga convocada a ser grano, que la noche que dentro ya contiene el joven día?
