El pájaro de lujo ha mudado de estrella aparejad bajo la tempestad de las lágrimas vuestro ataúd a vela donde se aleja el instrumento del encanto
en las vegetaciones de los recuerdos las horas en torno de nosotros hacen sus viajes
va rápido va rápido impulsado por los suspiros el mar está cargado de naufragios y yo he alfombrado el mar para su paso
así es el viaje primordial y sin pasaje el viaje instructivo y secreto en los corredores del viento
las nubes se apartan para que él pueda pasar y las estrellas se encienden para mostrar el camino
qué buscas en los bolsillos de tu chaqueta has perdido la llave
en medio de ese zumbido celeste vuelves a encontrar en todas partes tus horas envejecidas
el viento es negro y hay estalactitas en mi voz dime Guillermo has perdido la llave del infinito
una estrella impaciente iba a decir que hace frío
la lluvia aguzada comienza a coser la noche
Vicente Huidobro (Chile, 1893-1948), es considerado, junto a Neruda, de Rokha y Mistal, uno de los cuatro grandes de la poesía chilena. Inició el movimiento artístico llamado "Creacionismo", que pretendía hacer de la poesía un instrumento de creación absoluta donde el mundo de los objetos sería secundario, creando un mundo referencial de la propia poesía.
Ella daba dos pasos hacia adelante daba dos pasos hacia atrás el primer paso decía buenos días señor el segundo paso decía buenos días señora y los otros decían cómo está la familia hoy es un día hermoso como una paloma en el cielo
Aquí comienza el campo inexplorado Redondo a causa de los ojos que lo miran Y profundo a causa de mi propio corazón Lleno de zafiros probables De manos de sonámbulos De entierros aéreos Conmovedores como el sueño de los enanos
Altazor ¿por qué perdiste tu primera serenidad? ¿Qué ángel malo se paró en la puerta de tu sonrisa Con la espada en la mano? ¿Quién sembró la angustia en las llanuras de tus ojos como el adorno de un dios? ¿Por qué un día de repente sentiste el terror de ser?
Y he aquí que una buena mañana, después de una noche de preciosos sueños y delicadas pesadillas, el poeta se levanta y grita a la madre Natura: Non serviam.
Con toda la fuerza de sus pulmones, un eco traductor y optimista repite en las lejanías: “No te serviré”.
Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor. Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata.
El invierno ha llegado al llamado de alguien Y las miradas emigran hacia los calores conocidos Esta noche el viento arrastra sus chales de viento Tejed queridos pájaros míos un techo de cantos sobre las avenidas
Es para llorar que buscamos nuestros ojos para sostener nuestras lágrimas allá arriba en sus sobres nutridos de nuestros fantasmas es para llorar que apuntamos los fusiles sobre el día y sobre nuestra memoria de carne
