Sábado amor, de Victoriano Crémer | Poema

Pero el sábado es distinto. Viene 
de muy lejos, con sol a las espaldas 
y extrañas músicas entre los dientes 
endurecidos de la madrugada. 

Todos le miran y él sonríe. Pisa 
la tierra y la acaricia; el eco alarga 
la estela de su paso, tal un barco 
abriéndose caminos en el agua. 

Es como un muchacho, con las manos 
metidas en los chorros de la mañana, 
que abre los ojos de cristal y asombro 
al vuelo de la luz desazulada. 

El sábado es distinto, sí. De pronto, 
el aire se hace mármol en la escarcha 
del alto cielo, y una voz se enciende 
poderosa, como una gran campana. 

Todo parece nuevo, repentino, 
¡hasta aquella alegría de las almas 
que nadie sabe quién echó en la hondo 
del charco amargo de las lágrimas!... 

No es como los demás días. Trae al menos 
algo que el hombre ha perseguido siempre, 
sin mirar a los cielos, apretándose 
el corazón con esperanzas: 

Unas monedas y el silencio, 
cuando la tarde pliega sus banderas. 
Todo el amor, de pronto, rescatado 
al yunque ya las nieblas. 

Y una música antigua y un camino 
para perderse. 

(La felicidad 
necesita tan sólo unas monedas 
y un camino de amor.) 

Todo humilde y sencillo en este día 
en que la piel del aire se descorre 
y queda un mundo puro, en carne viva, 
como un tierno cordero milagroso. 

La casa se abre a su llegada. 

El hombre 
busca a la amada entre la sombra y, juntos, 
entre besos, aprietan las monedas 
de su felicidad de cada día.