A mi corazón el domingo, de Wislawa Szymborska | Poema

Hay catálogos de catálogos. 
Hay poemas sobre poemas. 
Hay obras sobre actores representadas por actores. 
Cartas motivadas por cartas. 
Palabras que sirven para explicar palabras. 
Cerebros ocupados en estudiar el cerebro. 

Ambos están convencidos 
de que los ha unido un sentimiento repentino. 
Es hermosa esa seguridad, 
pero la inseguridad es más hermosa. 

Gracias te doy, corazón mío, 
por no quejarte, por ir y venir 
sin premios, sin halagos, 
por diligencia innata. 

No le reprocho a la primavera 
que llegue de nuevo. 
No me quejo de que cumpla 
como todos los años 
con sus obligaciones. 

Comprendo que mi tristeza 
no frenará la hierba. 
Si los tallos vacilan 
será sólo por el viento. 

Pido perdón al azar por llamarlo necesidad. 
Pido perdón a la necesidad por si me equivoco. 
Que no se enoje la suerte por apropiármela. 
Que no me reprochen los muertos la palidez de mis recuerdos. 

Nada ocurre dos veces 
y nunca ocurrirá. 
Nacimos sin experiencia, 
moriremos sin rutina. 

Aunque fuéramos los alumnos 
más torpes en la escuela del mundo, 
nunca más repasaremos 
ningún verano o invierno. 

Ayer me porté mal en el cosmos. 
Viví todo el día sin preguntar por nada, 
sin sorprenderme de nada. 

Realicé acciones cotidianas, 
como si fuera lo único que tenía que hacer. 

Leemos las cartas de los difuntos como impotentes dioses, 
pero dioses a fin de cuentas porque conocemos las fechas posteriores. 
Sabemos qué dinero no ha sido devuelto. 
Con quién se casaron rápidamente las viudas. 
Pobres difuntos, inocentes difuntos,