a mi padre le apestaban los pies y tenía una sonrisa que parecía un montón de mierda de perro. cada vez que veía los vigorosos y duros vellos de su barba en el lavabo del cuarto de baño unos pensamientos nauseabundos se apoderaban de mi mollera, la sensación continua de estar rodeado de monigotes.
tener la misma sangre que aquella sangre odiada hacía que las ventanas se volvieran intolerables, y la música y las flores y los árboles feos. pero uno tiene que vivir: suicidarse antes de cumplir los diez años es infrecuente.
brutales eran los lirios de agua brutales el néctar y el beso brutales las campanas del recreo del colegio. brutales los juegos de softball brutales el fútbol y el voleibol. los cielos eran blancos y altos, y yo miraba las caras de los jugadores y estaban enmascaradas de una forma extraña.
ahora como en cafés asisto a conciertos vivo con mujeres apuesto bebo podo setos compro coches tengo amigos y mascotas; asisto a bodas a entierros a combates de boxeo, pago lo que me corresponde de impuestos, hago cola en el supermercado me limpio las uñas me recorto los vellos largos de la nariz, tomo el sol, reparo daños, intento no ofender, me río, escucho las opiniones de mis enemigos, llamo por teléfono a fontaneros y abogados, me remolcan cuando se me avería el coche en la autopista, mis dientes están limpios, busco héroes, me quedo ciego cuando miro el sol mucho tiempo.
a mi padre le apestaban los pies y tenía una sonrisa que parecía un montón de mierda de perro.
en todas partes pasa lo mismo.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
Di un recital de poesía el sábado pasado en los bosques de las afueras de Santa Cruz y estaba a punto de acabar cuando oí un grito fuerte y largo y una joven bastante guapa corrió hacia mí vestido largo y fuego en la mirada y saltó al escenario
También en primavera mueren los cisnes y ahí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que giraban, y la muerte
ocurrió cuando vivía en DeLongpre y escribía historias verdes para las revistas de sexo nunca recibí una nota de rechazo hasta el día en que recibí una irritante: «estimado Chinaski: está bien escrita pero insinuar que un tipo feo de su edad
a los 16 años durante la Depresión llegué a casa borracho y toda mi ropa —pantalones cortos, camisas, calcetines— la maleta y las páginas de mis relatos estaban desperdigadas por el jardín de la entrada y toda la calle.
veo el campeonato de boxeo mejicano por la tele sentado en la cama una fresca noche de noviembre. he tenido un día estupendo en las carreras, he acertado 7 de 9, dos con poquísimas posibilidades. da igual, ahora veo a los púgiles
