Gracias por la suerte, de Charles Bukowski | Poema

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Gracias por la suerte

actualmente
ya no tengo que trabajar
en clubes nocturnos, ni en universidades,
ni en librerías
ya no tengo que explicarle al estudiante de primer
curso de inglés en la U. de Nebraska (Omaha)
a las 11 de la mañana, sentado
en un escritorio amarillo elevado
por qué lo hice
cómo lo hice
y qué deberían hacer esos alumnos para que
lo hagan
por sí mismos.
no me molestan los vuelos de vuelta
con hombres de negocios
todos bebiendo dobles
y mirando fuera más allá del ala
intentando relajarnos
agradecidos por no estar en los barrios bajos
sabiendo que teníamos ciertas aptitudes
(tan lejanas)
que nos han salvado de eso.
tendría que hacerlo todo de nuevo. Pero
ahora mismo estoy en el lugar que pertenezco
volando por encima de mi propio Gran Cañón
a la hora prevista
sin cinturón de seguridad
sin azafata
sin equipaje perdido.

**Charles Bukowski** nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación *beat*, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.

Rechazado, de Charles Bukowski | Poema

ocurrió cuando vivía en DeLongpre
y escribía historias verdes para las revistas de sexo
nunca recibí una nota de rechazo
hasta el día en que recibí
una irritante:
«estimado Chinaski:
está bien escrita pero
insinuar que un tipo feo de su edad
Poema navideño para un hombre encarcelado, de Charles Bukowski | Poema

hola Bill Abbott:
me parece muy valioso que distribuyas mis libros
allá en la cárcel, mis poemas y cuentos.
si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con
mis libros, cojonudo
pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar
Todo, de Charles Bukowski | Poema

Los muertos no necesitan aspirina
ni pena.
Supongo.
Pero tal vez necesiten lluvia
No zapatos,
pero un lugar donde caminar.
No cigarros,
nos dicen,
pero un lugar para arder.
Mi seguidora, de Charles Bukowski | Poema

Di un recital de poesía el sábado pasado en
los bosques de las afueras de Santa Cruz
y estaba a punto de acabar
cuando oí un grito fuerte y largo
y una joven bastante guapa
corrió hacia mí
vestido largo y fuego en la mirada
y saltó al escenario
Cisne de primavera, de Charles Bukowski | Poema

También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
Mi viejo, de Charles Bukowski | Poema

a los 16 años
durante la Depresión
llegué a casa borracho
y toda mi ropa
—pantalones cortos, camisas, calcetines—
la maleta y las páginas de
mis relatos
estaban desperdigadas por el
jardín de la entrada y toda la
calle.
Garras del paraíso, de Charles Bukowski | Poema

Mariposa de madera
sonrisa de bicarbonato
mosca de serrín...
me gusta mi barriga
y el tipo de la tienda de vinos
me llama
«Señor Schlutz».
Los cajeros del hipódromo
gritan
«¡EL POETA SABE!»
cuando cobro mis apuestas
Fuera de los brazos, de Charles Bukowski | Poema

Fuera de los brazos de una amada
y dentro de los brazos de otra.
He sido salvado de morir en la cruz
por una señora que fuma mota y
escribe canciones y cuentos,
que es mucho más amable que la anterior y
el sexo es tan bueno o mejor.