él tomó vino toda la noche, aquel 28, y seguía pensando en ella; la manera en que caminaba y hablaba y amaba la manera en que le dijo cosas que le parecían verdad, pero no lo eran, y él conocía el color de cada uno de sus vestidos, y sus zapatos, él conocía la parada y la curva de cada tacón, tan bien como las piernas a las que le daban forma.
Y ella había salido otra vez cuando el llegó a casa, y volvería con ese especial hedor, otra vez y así fue.
Ella llegó como a las tres de la mañana inmunda como un cerdo comemierda, y el agarró el cuchillo de carnicero y ella gritó, retrocediendo contra la pared de la pensión todavía bella de algún modo, a pesar de que el amor se esfumaba.
Ese vestido amarillo, su favorito, y ella gritó de nuevo.
Y él agarró el cuchillo se desabrochó el cinto, se arrancó la ropa delante de ella, y se cortó las bolas.
Y las tuvo entre sus manos, como nueces y las dejó caer en el inodoro y tiró la cadena. y ella seguía gritando, mientras la habitación se ponía roja
OH DIOS! QUÉ HAS HECHO?
Y el se sentó ahí, sosteniendo tres toallas entre las piernas no importándole ya si ella se iba o se quedaba si se vestía de amarillo o de verde ni ninguna otra cosa.
Y mientras con una mano sostenía las toallas, levantó la otra y se sirvió otro vino.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
hola Bill Abbott: me parece muy valioso que distribuyas mis libros allá en la cárcel, mis poemas y cuentos. si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con mis libros, cojonudo pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar
Di un recital de poesía el sábado pasado en los bosques de las afueras de Santa Cruz y estaba a punto de acabar cuando oí un grito fuerte y largo y una joven bastante guapa corrió hacia mí vestido largo y fuego en la mirada y saltó al escenario
También en primavera mueren los cisnes y ahí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que giraban, y la muerte
a los 16 años durante la Depresión llegué a casa borracho y toda mi ropa —pantalones cortos, camisas, calcetines— la maleta y las páginas de mis relatos estaban desperdigadas por el jardín de la entrada y toda la calle.
Mariposa de madera sonrisa de bicarbonato mosca de serrín... me gusta mi barriga y el tipo de la tienda de vinos me llama «Señor Schlutz». Los cajeros del hipódromo gritan «¡EL POETA SABE!» cuando cobro mis apuestas
Fuera de los brazos de una amada y dentro de los brazos de otra.
He sido salvado de morir en la cruz por una señora que fuma mota y escribe canciones y cuentos, que es mucho más amable que la anterior y el sexo es tan bueno o mejor.
