Los orgullosos y delgados moribundos, de Charles Bukowski | Poema

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Don Garfialo

Poema en español

Los orgullosos y delgados moribundos

veo gente vieja, jubilada en los supermercados
y son delgados y orgullosos
y están muriéndose
están hambrientos de pie y sin decir nada.
tiempo atrás, entre otras mentiras,
les enseñaron que el silencio era valentía.
ahora, habiendo trabajado toda una vida,
la inflación los ha atrapado.
miran alrededor
roban una uva
la mastican.
finalmente hacen una pequeñísima compra, la ganancia del día.
otra mentira que les enseñaron: no debes robar.
preferirían pasar hambre a robar
(una uva no es algo tan grave)
y en pequeñas habitaciones
leen los anuncios del mercado
pasan hambre
mueren sin emitir sonido
echados de pensiones
por jóvenes rubios de cabello largo
que los tirarán a la calle,
estos chicos de hermosos ojos
pensando en Las Vegas
en sexo y victoria.
es el orden de las cosas:
todos
probamos la miel
luego el cuchillo.

**Charles Bukowski** nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación *beat*, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.

Poema navideño para un hombre encarcelado, de Charles Bukowski | Poema

hola Bill Abbott:
me parece muy valioso que distribuyas mis libros
allá en la cárcel, mis poemas y cuentos.
si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con
mis libros, cojonudo
pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar
Todo, de Charles Bukowski | Poema

Los muertos no necesitan aspirina
ni pena.
Supongo.
Pero tal vez necesiten lluvia
No zapatos,
pero un lugar donde caminar.
No cigarros,
nos dicen,
pero un lugar para arder.
Mi seguidora, de Charles Bukowski | Poema

Di un recital de poesía el sábado pasado en
los bosques de las afueras de Santa Cruz
y estaba a punto de acabar
cuando oí un grito fuerte y largo
y una joven bastante guapa
corrió hacia mí
vestido largo y fuego en la mirada
y saltó al escenario
Cisne de primavera, de Charles Bukowski | Poema

También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
Mi viejo, de Charles Bukowski | Poema

a los 16 años
durante la Depresión
llegué a casa borracho
y toda mi ropa
—pantalones cortos, camisas, calcetines—
la maleta y las páginas de
mis relatos
estaban desperdigadas por el
jardín de la entrada y toda la
calle.
¿Bebe?, de Charles Bukowski | Poema

deshecho, anclado he sacado de nuevo
la vieja libreta amarilla
escribo desde la cama
como hice el año
pasado.
Iré al médico
El lunes.
sí, doctor, las piernas flojas, vértigo,
dolor de cabeza y dolor de espalda
Rechazado, de Charles Bukowski | Poema

ocurrió cuando vivía en DeLongpre
y escribía historias verdes para las revistas de sexo
nunca recibí una nota de rechazo
hasta el día en que recibí
una irritante:
«estimado Chinaski:
está bien escrita pero
insinuar que un tipo feo de su edad
Los púgiles mejicanos, de Charles Bukowski | Poema

veo el campeonato de boxeo mejicano
por la tele sentado en la cama
una fresca noche de noviembre.
he tenido un día estupendo en las carreras, he acertado 7
de 9, dos con poquísimas posibilidades.
da igual, ahora veo a los púgiles