la casa de al lado me pone triste. el hombre y la mujer se levantan temprano y van a trabajar. vuelven a casa por la tarde, temprano. tienen un chico y una chica. a las 9 pm todas las luces de la casa están apagadas. a la mañana siguiente el hombre y la mujer se levantan temprano otra vez y van a trabajar. vuelven por la tarde, temprano. a las 9 pm todas las luces están apagadas.
la casa de al lado me pone triste. esa gente es buena gente, me gustan.
pero siento que se están ahogando. y no puedo salvarlos.
están sobreviviendo. no son mendigos.
pero el precio es terrible.
a veces durante el día voy a mirar la casa y la casa me mira a mí y la casa se pone a llorar, sí, lo hace, yo lo siento.
la casa está triste por la gente que vive allí y yo también y nos miramos el uno al otro y los coches suben y bajan por la calle, las barcos cruzan el puerto y las altas palmeras se clavan en el cielo y esta noche a las 9 pm las lucen se apagarán, y no solamente en esta casa y no solamente en esta ciudad.
vidas a salvo ocultándose, casi detenidas, la respiración de los cuerpos y poco más.
Charles Bukowski nació en Adernach, (1920-1994). Vivió en su infancia y adolescencia en un entorno familiar y social violento, hecho que marcaría el devenir de su posterior producción literaria. Pieza capital de la que se vino en llamar generación beat, su vida fue tan radical como las historias narradas en sus propias obras. Adicto al sexo, las drogas y el alcohol, su literatura, casi autobiográfica, es fiel reflejo de su lucha contra el aburguesamiento y la comodidad. Su realismo descarnado y lírico y su humor ácido y desencantado han influido en multitud de escritores de generaciones posteriores.
hola Bill Abbott: me parece muy valioso que distribuyas mis libros allá en la cárcel, mis poemas y cuentos. si puedo aligerar la carga de algunos de los tipos con mis libros, cojonudo pero la literatura, sabes, es difícil de asimilar
Di un recital de poesía el sábado pasado en los bosques de las afueras de Santa Cruz y estaba a punto de acabar cuando oí un grito fuerte y largo y una joven bastante guapa corrió hacia mí vestido largo y fuego en la mirada y saltó al escenario
También en primavera mueren los cisnes y ahí flotaba muerto un domingo girando de lado en la corriente y fui hasta la rotonda y distinguí dioses en carros, perros, mujeres que giraban, y la muerte
ocurrió cuando vivía en DeLongpre y escribía historias verdes para las revistas de sexo nunca recibí una nota de rechazo hasta el día en que recibí una irritante: «estimado Chinaski: está bien escrita pero insinuar que un tipo feo de su edad
a los 16 años durante la Depresión llegué a casa borracho y toda mi ropa —pantalones cortos, camisas, calcetines— la maleta y las páginas de mis relatos estaban desperdigadas por el jardín de la entrada y toda la calle.
veo el campeonato de boxeo mejicano por la tele sentado en la cama una fresca noche de noviembre. he tenido un día estupendo en las carreras, he acertado 7 de 9, dos con poquísimas posibilidades. da igual, ahora veo a los púgiles
