El violinista, de Charles Bukowski | Poema

Dijeron que Céline era un nazi 
dijeron que Pound era un fascista 
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista. 
Pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón 
de fusilamiento 
y mataron a Lorca 
le dieron electrochoques a Hemingway 

Vayan al Tibet. 
Monten en camello. 
Lean la biblia. 
Tiñan sus zapatos de azul. 
Déjense la barba. 
Den la vuelta al mundo en una 
canoa de papel. 
Suscríbanse al Saturday Evening 
Post. 
Mastiquen solo por el lado izquierdo 

Y le dije puedes quedarte con tus tías y tus tíos ricos 
y con tus abuelos y con tus padres 
y su jodido petróleo 
y sus siete lagos 
y sus pavos salvajes 
y sus búfalos 
y con todo el estado de Texas, 
queriendo decir las cacerías de cuervos 

Esmeradamente sintonizado con 
la canción de un pez 
estaba en la cocina 
a medio camino de la locura 
soñando con la España 
de Hemingway. 
Hace bochorno, como se suele decir, 
no puedo respirar, 
he cagado y 
he leído las páginas de deportes, 

por todas las avenidas 
la gente siente dolor; 
siente dolor cuando duerme, cuando 
despierta; 
incluso los edificios sienten dolor, 
los puentes, 
las flores sienten dolor 
y no hay nada 
que vaya a 
liberarnos; 

«aburrido», dijo él desde el lecho de muerte, 
«aburro a todo el mundo, incluso 
a mí. 
lo desperdicié todo, era un farsante, un 
palabrero… demasiada imaginación… demasiados 
trucos». 

Siempre fui un mal mecanógrafo y nunca aprendí a 
deletrear bien porque nunca quise 
nunca aprendí debidamente a manejar un automóvil 
pero me compré uno 
en un lote de carros usados por sólo 35 dólares; me 
subí a él 

La vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles 
ha sido destruida por las llamas. 
aquella biblioteca del centro. 
con ella se fue 
gran parte de mi 
juventud.