Las chicas del tenis, en grupos parejos, agracian de blanco la pradera verde que flora en un polen de sol, y a lo lejos en serenidades azules se pierde.
Graciosas como ellas, rubias margaritas, de blanco se visten, como ellas también. (Sabido es que entre ellas esas señoritas se aclaran enigmas de amor y desdén.)
La risa que brota jovial y temprana, en su abierta rosa parece encenderlas; muerde en las mejillas su doble manzana, y en los claros dientes graniza sus perlas.
Retoza la brisa que en ese gorjeo, como frágil cinta de luz se cortó. Desde la alameda grita el benteveo, que, naturalmente, dice que las vio.
Llenos de luz de oro cual rojos estanques, los cuadros prescriben destreza segura. En la red palpitan gentiles arranques de súbitas garzas que al vuelo captura.
En leve centella cruza la pelota con tales arrojos de triunfo y de azar, que más de un sensible corazón rebota, y en la red se queda prendido al pasar.
Soñé la muerte y era muy sencillo: Una hebra de seda me envolvía, y a cada beso tuyo con una vuelta menos me ceñía. Y cada beso tuyo era un día. Y el tiempo que mediaba entre dos besos una noche. La muerte es muy sencilla.
Tú apaciguas mis horas batalladas, con aquella suave tristeza que es la nobleza de las vidas elevadas. Y en el misterio singular de tu suerte —grave perfume de sombría flor— la pureza de tu amor te da el deseo de la muerte.
Con el corazón y la cabeza en incompatible matrimonio, el buen pescador busca un testimonio a sus frustrados sueños, en su propia tristeza. Su poético desvarío, dos años ha que refresca en el desamparo azul del lago frío,
Bajo la calma del sueño, calma lunar, de luminosa seda, la noche como si fuera el blando cuerpo del silencio, dulcemente en la inmensidad se acuesta. Y desata su cabellera en prodigioso follaje de alamedas.
