Muerto no te levantes de la tumba qué ganarías con resucitar una hazaña y después la rutina de siempre no te conviene viejo no te conviene
el orgullo la sangre la avaricia la tiranía del deseo venéreo los dolores que causa la mujer
el enigma del tiempo las arbitrariedades del espacio
recapacita muerto recapacita que no recuerdas cómo era la cosa? a la menor dificultad explotabas en improperios a diestra y siniestra
todo te molestaba no resistías ya ni la presencia de tu propia sombra
mala memoria viejo ¡mala memoria! tu corazón era un montón de escombros -estoy citando tus propios escritos- y de tu alma no quedaba nada
a qué volver entonces al infierno del Dante ¿para que se repita la comedia? qué divina comedia ni qué 8/4 voladores de luces - espejismos cebo para cazar lauchas golosas ese sí que sería disparate
eres feliz cadáver eres feliz en tu sepulcro no te falta nada ríete de los peces de colores
aló - aló me estás escuchando?
quién no va a preferir el amor de la tierra a las caricias de una lóbrega prostituta nadie que esté en sus 5 sentidos salvo que tenga pacto con el diablo
sigue durmiendo hombre sigue durmiendo sin los aguijonazos de la duda amo y señor de tu propio ataúd en la quietud de la noche perfecta libre de pelo y paja como si nunca hubieras estado despierto
no resucites por ningún motivo no tienes para qué ponerte nervioso como dijo el poeta tienes toda la muerte por delante
Por qué te entregas a esa piedra niño de ojos almendrados con el impuro pensamiento de derramarla contra el árbol. Quien no hace nunca daño a nadie no se merece tan mal trato. Ya sea sauce pensativo ya melancólico naranjo
El que quiera llegar al paraíso del pequeño burgués tiene que andar el camino del arte por el arte y tragar cantidades de saliva: el noviciado es casi interminable.
Lo queramos o no sólo tenemos tres alternativas: el ayer, el presente y el mañana.
Y ni siquiera tres porque como dice el filósofo el ayer es ayer nos pertenece sólo en el recuerdo: a la rosa que ya se deshojó no se le puede sacar otro pétalo.
HAY QUE PAVIMENTAR la cordillera pero no con cemento ni con sangre como supuse en 1970 hay que pavimentarla con violetas hay que plantar violetas hay que cubrirlo todo con violetas humildad igualdad
Juro que no recuerdo ni su nombre, mas moriré llamándola María, no por simple capricho de poeta: por su aspecto de plaza de provincia. ¡Tiempos aquellos!, yo un espantapájaros, ella una joven pálida y sombría. Al volver una tarde del Liceo
