Primavera, de Paul Verlaine | Poema

Vuestra alma es un exquisito paisaje, 
Que encantan máscaras y bergamascos, 
Tocando el laúd y danzando y casi 
Tristes bajo sus fantásticos disfraces. 
  
Siempre cantando en el tono menor, 
El amor triunfal y la vida oportuna 

Prefiere la música a toda otra cosa, 
persigue la sílaba impar, imprecisa, 
más ágil y más soluble en la brisa, 
que –libre de lastre– ni pesa ni posa. 

Naturaleza, nada de ti me conmueve, ni los campos 
nutricios, ni el eco bermejo de las pastorales 
sicilianas, ni las ceremonias de la aurora, 
ni la solemnidad doliente de los ocasos. 

Llueve dulcemente en la ciudad... 
Arthur Rimbaud 
 
Llora en mi corazón 
como llueve en la ciudad, 
¿qué es realmente esta aflicción 
que invade mi corazón? 

Te ofrezco entre racimos, verdes gajos y rosas, 
mi corazón ingenuo que a tu bondad se humilla; 
no quieran destrozarlo tus manos cariñosas, 
tus ojos regocije mi dádiva sencilla. 

Cada concha incrustada 
En la gruta donde nos amamos, 
Tiene su particularidad. 

Una tiene la púrpura de nuestras almas, 
Hurtada a la sangre de nuestros corazones, 
Cuando yo ardo y tú te inflamas; 

En el balcón las amigas miraban ambas como huían las golondrinas 
una pálida sus cabellos negros como el azabache, la otra rubia 
y sonrosada, su vestido ligero, pálido de desgastado amarillo 
vagamente serpenteaban las nubes en el cielo 

Sus piernas por toda montura, 
Por todo bien el oro de sus miradas, 
Por el camino de las aventuras 
Marchan harapientos y huraños.