Lo que hace el tiempo, de Ramón de Campoamor | Poema

A Blanca Rosa de Osma 
 
Con mis coplas, Blanca Rosa, 
tal vez te cause cuidados 
por cantar 
con la voz ya temblorosa, 
y los ojos ya cansados 
de llorar. 

Hoy para ti sólo hay glorias, 
y danzas y flores bellas; 
mas después, 
se alzarán tristes memorias, 
hasta de las mismas huellas 
de tus pies. 

En tus fiestas seductoras 
¿No oyes del alma en lo interno 
un rumor, 
que lúgubre a todas horas, 
nos dice que no es eterno 
nuestro amor? 

¡Cuánto a creer se resiste 
una verdad tan odiosa 
tu bondad! 
¡Y esto fuera menos triste 
si no fuera, Blanca Rosa, 
tan verdad! 

Te aseguro, como amigo, 
que es muy raro, y no te extrañe, 
amar bien. 
Siento decir lo que digo; 
pero ¿quieres que te engañe 
yo también? 

Pasa un viento arrebatado, 
viene amor, y a dos en uno 
funde Dios; 
sopla el desamor helado, 
y vuelve a hacer, importuno, 
de uno, dos. 

Que amor, de egoísmo lleno, 
a su gusto se acomoda 
bien y mal; 
en él hasta herir es bueno, 
se ama o no ama, aquí está toda 
su moral. 

¡Oh! ¡qué bien cumple el amante, 
cuando aun tiene la inocencia, 
su deber! 
y ¡cómo, más adelante, 
aviene con su conciencia 
su placer! 

¿Y es culpable el que, sediento, 
buscando va en nuevos lazos 
otro amor? 
¡Sí! culpable como el viento 
que, al pasar, hace pedazos 
una flor. 

¿Verdad que es abominable 
que el corazón vagabundo 
mude así, 
sin ser por ello culpable, 
porque esto pasa en el mundo 
porque sí? 

Se ama una vez sin medida, 
y aun se vuelve a amar sin tino 
más de dos. 
¡Cuán versátil es la vida! 
¡Cuán vano es nuestro destino, 
santo Dios! 

Él lleve tu labio ayuno 
a algún manantial querido 
de placer, 
donde dichosa, ninguno 
te enseñe nunca el olvido 
del deber. 

Siempre el destino inconstante 
nos da cual vil usurero 
su favor: 
da amor primero y no amante; 
después mucho amante, pero 
poco amor. 

Tranquila a veces reposa, 
y otras se marcha volando 
nuestra fe. 
Y esto pasa, Blanca Rosa, 
sin saber cómo, ni cuándo, 
ni por qué. 

Nunca es estable el deseo, 
ni he visto jamás terneza 
siempre igual. 
Y ¿a qué negarlo? No creo 
ni del bien en la fijeza, 
ni del mal. 

Este ir y venir sin tasa, 
y este moverse impaciente, 
pasa así, 
porque así ha pasado y pasa, 
porque sí, y ¡ay! solamente 
porque sí. 

¡Cuán inútil es que huyamos 
de los fáciles amores 
con horror, 
si cuanto más las pisamos, 
más nos embriagan las flores 
con su olor! 

El cielo sin duda envía 
la lucha a la tormentosa 
juventud; 
pues ¿qué mérito tendría 
sin esfuerzos, Blanca Rosa, 
la virtud? 

¡Ay! un alma inteligente, 
siempre en nuestra alma divisa 
una flor, 
que se abre infaliblemente 
al soplo de alguna brisa 
de otro amor. 

Mw dirás: —¿Y en qué consiste 
que todo a mudar convida?— 
¡Ay de mí! 
en que la vida es muy triste... 
Pero aunque triste, la vida 
es así. 

Y si no es amor el vaso 
donde el sobrante se vierte 
del dolor, 
pregunto yo: —¿Es digno acaso 
de ocuparnos vida y muerte 
tal amor?— 

Nunca sepas, Blanca Rosa, 
que es la dicha una locura, 
cual yo sé; 
si quieres ser venturosa, 
ten mucha fe en la ventura, 
mucha fe. 

Si eres feliz algún día, 
¡Guay, que el recuerdo tirano 
de otro amor 
no se filtre en tu alegría, 
cual se desliza un gusano 
roedor! 

Tú eres de las almas buenas, 
cuyos honrados amores 
siempre son 
los que bendicen sus penas, 
penas que se abren en llores 
de pasión. 

Con tus visiones hermosas, 
nunca de tu alma el abismo 
llenarás, 
pues la fuerza de las cosas 
puede más que Hércules mismo, 
¡Mucho más!... 

Si huye una vez la ventura, 
nadie después ve las flores 
renacer 
que cubren la sepultura 
de los recuerdos traidores 
del ayer. 

¿Y quién es el responsable 
de hacer tragar sin medida 
tanta hiel? 
¡La vida! ¡esa es la culpable! 
la vida, sólo es la vida 
nuestra infiel. 

La vida, que desalada, 
de un vértigo del infierno 
corre en pos: 
ella corre hacia la nada; 
¿Quieres ir hacia lo eterno? 
ve hacia Dios. 

¡Sí! Corre hacia Dios, y Él haga 
que tengas siempre una vieja 
juventud. 
La tumba todo lo traga; 
sólo de tragarse deja 
la virtud.