Poema 128, de Emily Dickinson | Poema

La esperanza es esa cosa con plumas 
que se posa en el alma, 
y entona melodías sin palabras, 
y no se detiene para nada, 

y suena más dulce en el vendaval; 
y feroz tendrá que ser la tormenta 
que pueda abatir al pajarillo 
que a tantos ha dado abrigo. 

Si vinieras cuando llegue el otoño
me pondría a cepillar el verano,
mitad con un mohín y una sonrisa
como mujer que hace una fruslería.

Dios dio un pan a cada pájaro, 
pero sólo una migaja a mí. 
No me atrevo a comerla, 
aunque perezca. 
Tenerla, tocarla, 
es mi doloroso placer. 
Confirmar la hazaña que hizo mío el pedacito. 
Demasiado feliz, en mi suerte de gorrión, 

Salió una mariposa de su capullo 
como sale una dama de su casa una tarde de verano; 
yendo de aquí para allá; 
sin rumbo, según parecía, 
excepto vagar por ahí 
en un caprichoso deambular 
que los tréboles comprendían. 

Bueno es soñar. Despertar es mejor 
si se despierta en la mañana. 
Si despertamos a la media noche, 
es mejor soñar con el alba. 
Más dulce el figurado petirrojo 
que nunca alegró el árbol, 
que enfrentarse a la solidez de un alba 

Salí temprano. 
Cogí a mi perro y visité el mar. 
Las sirenas de las profundidades 
salieron para verme, 

y las fragatas, en la superficie, 
me arrojaron sus manos de cáñamo, 
creyendo que yo era un ratón 
en las arenas, atrapado. 

Dame el ocaso en una copa, 
enumérame los frascos de la mañana 
y dime cuánto hay de rocío, 
dime cuán lejos la mañana salta- 
dime a qué hora duerme el tejedor 
que tejió el espacio azul. 

El viento llamó con golpecitos, 
como un hombre cansado. 
Y, como una anfitriona, yo 
contesté resuelta «Entra». 
Entró entonces en mi habitación.