Salí temprano. Cogí a mi perro y visité el mar. Las sirenas de las profundidades salieron para verme,
y las fragatas, en la superficie, me arrojaron sus manos de cáñamo, creyendo que yo era un ratón en las arenas, atrapado.
Pero nadie me sacó. Y la marea me cubrió los zapatos, y el delantal, y el cinturón, y me cubrió el corpiño también.
Y parecía que me iba a tragar, como si fuera yo una gota de rocío en la hoja de un diente de león. Y entonces, yo también me moví.
El mar me seguía de cerca. Sentía sus ondas de plata en mi tobillo; después, mis zapatos rebosaron perlas.
Hasta que llegamos a la ciudad segura. Él parecía no conocer a nadie allí, y, saludándome, con una mirada poderosa, el mar se retiró.
Temo a la persona de pocas palabras. Temo a la persona silenciosa. Al sermoneador, lo puedo aguantar; al charlatán, lo puedo entretener.
Pero con quien cavila mientras el resto no deja de parlotear, con esta persona soy cautelosa. Temo que sea una gran persona.
Poema en el idioma original
I started early, took my dog
I started early, took my dog, and visited the sea; the mermaids in the basement came out to look at me,
and frigates in the upper floor extended hempen hands, presuming me to be a mouse aground, upon the sands.
But no man moved me till the tide went past my simple shoe, and past my apron and my belt, and past my bodice too,
and made as he would eat me up as wholly as a dew upon a dandelion's sleeve — and then I started too.
And he — he followed close behind; I felt his silver heel upon my ankle, — then my shoes would overflow with pearl.
Until we met the solid town, no man he seemed to know; and bowing with a mighty look at me, the sea withdrew.
Emily Elizabeth Dickinson (Amherst, Massachusetts), fue una poeta estadounidense. Su poesía apasionada le ha colocado en el reducido panteón de poetas fundamentales estadounidenses junto a Edgar Allan Poe, Ralph Waldo Emerson y Walt Whitman. Dickinson procedía de una familia de prestigio y poseía fuertes lazos con su comunidad, aunque vivió gran parte de su vida recluida en su casa. Los conocidos de Dickinson probablemente sabían de sus escritos pero no fue hasta después de su muerte, en 1886, cuando Lavinia, la hermana pequeña de Dickinson, descubrió los poemas que Emily guardaba y se logró hacer evidente la amplitud de su obra.
Dios dio un pan a cada pájaro, pero sólo una migaja a mí. No me atrevo a comerla, aunque perezca. Tenerla, tocarla, es mi doloroso placer. Confirmar la hazaña que hizo mío el pedacito. Demasiado feliz, en mi suerte de gorrión,
Salió una mariposa de su capullo como sale una dama de su casa una tarde de verano; yendo de aquí para allá; sin rumbo, según parecía, excepto vagar por ahí en un caprichoso deambular que los tréboles comprendían.
Bueno es soñar. Despertar es mejor si se despierta en la mañana. Si despertamos a la media noche, es mejor soñar con el alba. Más dulce el figurado petirrojo que nunca alegró el árbol, que enfrentarse a la solidez de un alba
Dame el ocaso en una copa, enumérame los frascos de la mañana y dime cuánto hay de rocío, dime cuán lejos la mañana salta- dime a qué hora duerme el tejedor que tejió el espacio azul.
