Salió una mariposa de su capullo como sale una dama de su casa una tarde de verano; yendo de aquí para allá; sin rumbo, según parecía, excepto vagar por ahí en un caprichoso deambular que los tréboles comprendían. Su bonita sombrilla fue vista cerrándose en un campo donde los hombres segaban heno; después, luchando denodadamente contra una nube adversa; y allí donde otras, delicadas como ella, parecían no ir a ningún lugar en una circunferencia sin propósito, como un espectáculo tropical. Y mientras la abeja trabajaba, y mientras la flor celosamente brotaba, esta holgazana multitud las desdeñaba desde el cielo. Hasta que el ocaso se extendió, una constante marea, y los hombres que segaban el heno, y la tarde, y la mariposa, desaparecieron en el mar.
Poema en el idioma original
From cocoon forth a butterfly
From cocoon forth a butterfly As lady from her door Emerged—a summer afternoon— Repairing everywhere,
Without design, that I could trace, Except to stray abroad On miscellaneous enterprise The clovers understood.
Her pretty parasol was seen Contracting in a field Where men made hay, then struggling hard With an opposing cloud,
Where parties, phantom as herself, To Nowhere seemed to go In purposeless circumference, As ’t were a tropic show.
And notwithstanding bee that worked, And flower that zealous blew, This audience of idleness Disdained them, from the sky,
Till sundown crept, a steady tide, And men that made the hay, And afternoon, and butterfly, Extinguished in its sea.
Emily Elizabeth Dickinson (Amherst, Massachusetts), fue una poeta estadounidense. Su poesía apasionada le ha colocado en el reducido panteón de poetas fundamentales estadounidenses junto a Edgar Allan Poe, Ralph Waldo Emerson y Walt Whitman. Dickinson procedía de una familia de prestigio y poseía fuertes lazos con su comunidad, aunque vivió gran parte de su vida recluida en su casa. Los conocidos de Dickinson probablemente sabían de sus escritos pero no fue hasta después de su muerte, en 1886, cuando Lavinia, la hermana pequeña de Dickinson, descubrió los poemas que Emily guardaba y se logró hacer evidente la amplitud de su obra.
Dios dio un pan a cada pájaro, pero sólo una migaja a mí. No me atrevo a comerla, aunque perezca. Tenerla, tocarla, es mi doloroso placer. Confirmar la hazaña que hizo mío el pedacito. Demasiado feliz, en mi suerte de gorrión,
Salió una mariposa de su capullo como sale una dama de su casa una tarde de verano; yendo de aquí para allá; sin rumbo, según parecía, excepto vagar por ahí en un caprichoso deambular que los tréboles comprendían.
Bueno es soñar. Despertar es mejor si se despierta en la mañana. Si despertamos a la media noche, es mejor soñar con el alba. Más dulce el figurado petirrojo que nunca alegró el árbol, que enfrentarse a la solidez de un alba
Dame el ocaso en una copa, enumérame los frascos de la mañana y dime cuánto hay de rocío, dime cuán lejos la mañana salta- dime a qué hora duerme el tejedor que tejió el espacio azul.
