Si vinieras cuando llegue el otoño me pondría a cepillar el verano, mitad con un mohín y una sonrisa como mujer que hace una fruslería.
Si pudiera verte dentro de un año, devanaría en ovillos los meses y en cajones distintos los pondría, temerosa de confundir sus números.
Si tan sólo siglos te demorases, con las manos me pondría a contarlos restando hasta que mis dedos cayeran y a tocar las Antípodas llegasen.
Si segura, cuando esta vida acabe, de que la tuya y la mía perviven, lejos la arrojaría como cáscara y con la eternidad me quedaría.
Mas ahora, de su duración incierta, esto que hay entre medias me zahiere tal como una abeja fantasmagórica que el sutil aguijón no descubriese.
Poema en el idioma original
If you were coming in the fall
If you were coming in the fall, I'd brush the summer by With half a smile and half a spurn, As housewives do a fly.
If I could see you in a year, I'd wind the months in balls, And put them each in separate drawers, Until their time befalls.
If only centuries delayed, I'd count them on my hand, Subtracting till my fingers dropped Into Van Diemen's land.
If certain, when this life was out That yours and mine should be, I'd toss it yonder like a rind, And taste eternity.
But now, all ignorant of the length Of time's uncertain wing, It goads me, like the goblin bee, That will not state its sting.
Emily Elizabeth Dickinson (Amherst, Massachusetts), fue una poeta estadounidense. Su poesía apasionada le ha colocado en el reducido panteón de poetas fundamentales estadounidenses junto a Edgar Allan Poe, Ralph Waldo Emerson y Walt Whitman. Dickinson procedía de una familia de prestigio y poseía fuertes lazos con su comunidad, aunque vivió gran parte de su vida recluida en su casa. Los conocidos de Dickinson probablemente sabían de sus escritos pero no fue hasta después de su muerte, en 1886, cuando Lavinia, la hermana pequeña de Dickinson, descubrió los poemas que Emily guardaba y se logró hacer evidente la amplitud de su obra.
Dios dio un pan a cada pájaro, pero sólo una migaja a mí. No me atrevo a comerla, aunque perezca. Tenerla, tocarla, es mi doloroso placer. Confirmar la hazaña que hizo mío el pedacito. Demasiado feliz, en mi suerte de gorrión,
Salió una mariposa de su capullo como sale una dama de su casa una tarde de verano; yendo de aquí para allá; sin rumbo, según parecía, excepto vagar por ahí en un caprichoso deambular que los tréboles comprendían.
Bueno es soñar. Despertar es mejor si se despierta en la mañana. Si despertamos a la media noche, es mejor soñar con el alba. Más dulce el figurado petirrojo que nunca alegró el árbol, que enfrentarse a la solidez de un alba
Dame el ocaso en una copa, enumérame los frascos de la mañana y dime cuánto hay de rocío, dime cuán lejos la mañana salta- dime a qué hora duerme el tejedor que tejió el espacio azul.
