Límite, de Rosario Castellanos | Poema

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—¿Si soy casada? Sí. Esto quiere decir 
que se levantó un acta en alguna oficina 
y se volvió amarilla con el tiempo 
y que hubo ceremonia en una iglesia 
con padrinos y todo. Y el banquete 
y la semana entera en Acapulco. 

¿Mujer de ideas? No, nunca he tenido una. 
Jamás repetí otras (por pudor o por fallas 
nemotécnicas). 
¿Mujer de acción? Tampoco. 
Basta mirara la talla de mis pies y mis manos. 

Porque éramos amigos y a ratos, nos 
amábamos; 
quizá para añadir otro interés 
a los muchos que ya nos obligaban 
decidimos jugar juegos de inteligencia. 

A veces (y no trates 
de restarle importancia 
diciendo que no ocurre con frecuencia 
se te quiebra la vara con que mides 
se te extravía la brújula 
y ya no entiendes nada 

Algún día lo sabré. Este cuerpo que ha sido 
mi albergue, mi prisión, mi hospital, es mi tumba. 

Esto que uní alrededor de un ansia, 
de un dolor, de un recuerdo, 
desertará buscando el agua, la hoja, 
la espora original y aun lo inerte y la piedra. 

Sólo la voz, la piel, la superficie 
Pulida de las cosas. 

Basta. No quiere más la oreja, que su cuenco 
Rebalsaría y la mano ya no alcanza 
A tocar más allá. 

Aquí, bajo esta rama, puedes hablar de amor. 

Más allá es la ley, es la necesidad, 
la pista de la fuerza, el coto del terror, 
el feudo del castigo. 

Más allá, no. 

Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día; 
este cabello triste que se cae 
cuando te estás peinando ante el espejo. 
Esos túneles largos 
que se atraviesan con jadeo y asfixia; 
las paredes sin ojos, 
el hueco que resuena