Audiolibros en castellano

Muchos libros, muchas voces y un poco más.

1984

George Orwell
Cumbres borrascosas

Emily Brontë
El extranjero

Albert Camus
El viejo y el mar

Ernest Hemingway
Lazarillo de Tormes

Anónimo
Frankenstein

Mary Shelley

La resurrección de la rosa

Rubén Darío
El principito

Antoine de Saint-Exupéry
La metamorfosis

Franz Kafka
El cottage de Landor

Edgar Allan Poe
Los cuatro sospechosos

Agatha Christie
En este pueblo no hay ladrones

Gabriel García Márquez

El hombre en busca de sentido

Viktor Emil Frankl
El arte de ser feliz

Arthur Schopenhauer
Acerca del alma

Aristóteles
El arte de tener razón

Arthur Schopenhauer
La caída

Albert Camus
Un mundo que agoniza

Miguel Delibes

La vida es sueño

Pedro Calderón de la Barca
Romeo y Julieta

William Shakespeare
La importancia de llamarse Ernesto

Oscar Wilde
El mercader de Venecia

William Shakespeare
El jardín de los cerezos

Antón Chéjov
La dama duende

Pedro Calderón de la Barca

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Poemas

Estaremos, de Álvaro Sarró | Poema

Tú estás ahí, ahora.
Yo estuve aquí, ahora.
En el tiempo que tardo en escribir ‘estoy’,
ese presente ha volado.
Por eso digo que estuve,
y no que estoy.
El desequilibrio como punto intermedio, de Francisco Fernández | Poema

El tiempo olvida
y después mata. No pregunta.
Sólo continúa
dejando tras de sí censuras
imposibles de olvidar.
Una mano inquieta dejando caer el vaso de leche, de Francisco Fernández | Poema

Ayer queda tan lejos
como su sombra,
como cualquier sombra pasada
de luz intocable.
Este miedo constante
mantiene alerta la carne,
de puntillas la inocencia
tras la mirilla
del horizonte.
Ahora es tarde.
Vas a morir, de Francisco Fernández | Poema

Vas a morir
(por si no lo sabías).
Puedes seguir
viviendo en fascículos
de mes a mes.
A incómodos plazos
sin intereses.
De todas formas,
vas a morir.
Por si no lo sabías.
Mi forma de arte, de Charles Bukowski | Poema

observo a los jinetes mientras desfilan.
uno ganará la carrera, los demás
la perderán, pero cada jinete debe ganar
alguna vez alguna carrera algún día,
y debe hacerlo con frecuencia, o
estará acabado como jockey.
Punto de partida, de Charles Bukowski | Poema

a Sandford le gustaba hacer gamberradas
como la de mearse en las botellas de leche,
quemarles las patas a las arañas, torturar
a los perros, echar agua en el depósito de gasolina y cosas así.
era una caja de sorpresa de
gamberradas.
crecimos juntos.
La enredadera, de José Ángel Buesa | Poema

En el áureo esplendor de la mañana,
viendo crecer la enredadera verde,
mi alegría no sabe lo que pierde
y mi dolor no sabe lo que gana.
Amarrado al duro banco, de Luis de Góngora | Poema

Amarrado al duro banco
de una galera turquesca,
ambas manos en el remo
y ambos ojos en la tierra,
Un forzado de Dragut
en la playa de Marbella
se quejaba al ronco son
del remo y de la cadena:
En un pastoral albergue, de Luis de Góngora | Poema

En un pastoral albergue
que la guerra entre unos robles
lo dejó por escondido
o lo perdonó por pobre,
do la paz viste pellico
y conduce entre pastores
ovejas del monte al llano
y cabras del llano al monte,
Elegía primera, de Miguel Hernández | Poema

Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas,
y en traje de cañón, las parameras
donde cultiva el hombre raíces y esperanzas,
y llueve sal, y esparce calaveras.
Residuo de fábrica, de Evaristo Carriego | Poema

Hoy ha tosido mucho. Van dos noches
que no puede dormir, noches fatales,
en esa oscura pieza donde pasa
sus más amargos días, sin quejarse.
Manía de soledad, de Cesare Pavese | Poema

Ceno cualquier cosa junto a la clara ventana.
El cuarto tiene ya la oscuridad del cielo.
Al salir, las calles tranquilas conducen,
en pocos pasos, al campo abierto.
Como y miro el cielo —quién sabe cuántas mujeres